22/05/2023
Plume de vent ou plume des champs, vole et frôle le papier, gratte la feuille au rythme de mes pensées. Danse et chante plume grise, glisse quelques mots et quelques lettres au coin de la page, et ouvre une fenêtre sur la mer, les pieds dans le sable chaud de la plage.
Le métal froid de mon stylo paraît lourd et vide d'émotions, mais sa plume de brume libère des notes sous la lune, qui caressent le silence des dunes. Mon stylo brille et étincèle, comme les astres blancs qui éclairent mon inspiration nocturne, pleine de papillons.
Mais ma plume n'est rien sans son encre marine, comme je ne suis rien sans le sang de mes veines. L'encre coule et tombe entre les lignes, comme la perle bleue illumine le limpide lac.
Lire et écrire, libre de décrire, ma plume file et étire le fil de mon imagination. La poésie est ma fantaisie et les poèmes que je sème, m'aident à dire "je t'aime" au monde oublié par la haine.
