TW | Morte di un personaggio e molto sangue.
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23 febbraio, 1999.
I loro occhi hanno appena la possibilità di incontrarsi prima che il mondo li raggiunga - un lampo, fugace e battuto dalla disperazione - e poi le mani gli stringono le spalle e il suo sguardo si sposta di scatto, rapido e timido. Le mani sono pallide, le dita lunghe ed eleganti — caute.
Narcissa.
Hermione è ancora stretta nella sua presa, penzolando a metà dalle sue braccia tremanti mentre gli parla.
"Draco — Draco." La sua voce è ferma, eppure Hermione riesce in qualche modo a trovarvi la tenerezza. "Sarà sotto shock. Rimettila in piedi. Datele aria. Abbiamo pochissimo tempo."
Gli occhi di Hermione tornano su Draco, e il suo corpo fa uno scatto istintivo e involontario nella sua stretta. L'ha già visto piangere. Eppure, questo —
"Madre..." un respiro affannoso attraverso labbra tremanti, disperato e impotente. "Io—aiutami. Aiutami."Le sue dita si flettono contro le braccia di Hermione, rilasciandole e poi stringendole di nuovo ogni pochi secondi. Come se non fosse così sicuro che lei sia lì. Solida. Nella sua presa.
"Fai come ti dico", ordina Narcissa a bassa voce. "Aiutala ad alzarsi."
Un breve suono soffocato è la sua unica risposta prima che annuisca, le lacrime gli incidono tracce bagnate lungo le guance. La sua faccia non ha rughe, si rende conto. Piange piano. Apertamente. Come se non potesse fermarlo nemmeno se lo volesse.
"Draco," sussurra sua madre.
La afferra fermamente, e la parte posteriore delle sue gambe si solleva dal marmo, il sangue le scorre giù dalla testa mentre le suole delle sue scarpe fanno pressione contro il pavimento. Lei ondeggia, ed entrambe le mani sono lì per sorreggerla.
Riesce a gestirlo, alla cieca. Il suo piede urta contro qualcosa di duro. Pesante.
Dawlish.
"Ora fai un passo indietro", dice Narcissa. "Fai un passo indietro. Lasciala respirare. Qui qui." Hermione la vede allungare il braccio con insistenza. "Dammi quello. Vai a occuparti di Theo."
Un attimo dopo, il legno familiare e strutturato viene premuto contro le dita inerti di Hermione. Vite. Dieci pollici e tre quarti. Cuore di drago.
"Signorina Granger", dice Narcissa, mettendo a fuoco davanti a lei. Il suo sguardo è calmo e incrollabile. "Prendi la tua bacchetta."
"Io—cosa?" lei balbetta, la lingua come piombo in bocca. Le sue gambe sono tutt'altro che stabili.
Narcissa lo dice di nuovo. "Prendi la tua bacchetta. Non è finita."
Prende la mano di Hermione tra le sue dita fredde e la costringe a chiudersi intorno alla base. "Ci sei già passata, vero?" Nessuna pietà nella sua voce. Solo urgenza. Certezza. "Sai che passerà. Sai come andare avanti."
L'immagine di Villa Conchiglia nuota dietro le palpebre di Hermione quando sbatte le palpebre.
"Forza", chiede Narcissa, e riapre gli occhi. "Recupera. Ora. Crea te stessa. Dawlish ha almeno altre due dozzine di uomini al piano di sotto. Stanno arrivando - saranno qui a momenti - e anche con te, siamo in inferiorità numerica."
Il pollice di Hermione scivola lungo le scanalature di legno che conosce come la sua stessa pelle.
"Sei pronta?"
Deglutisce, flettendo le dita dei piedi, assicurandosi la presa sul pavimento. Con il suo prossimo battito di ciglia, la nebbia nella sua visione si dirada.
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Breath Mints/Battle Scars | By Onyx&Elm.
Fanfiction"Per un momento è confusa; perché Draco Malfoy è stato rovinato da questa guerra, ed è fuori posto quanto lei e - si anche lui ha delle cicatrici. Lui ne ha una ancora più grande. E lei si domanda se un giorno potranno comparare la loro grandezza."...
