Latte Machiavelo [Finaliste Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Merci Masha

La journée se poursuit sur quelques entrechats, un baiser volé dans les cuisines, l'horreur quand un gamin se décide à renverser son chocolat chaud sur la BD que feuillette sa sœur, les raquettes qui s'entassent à côté du porte-parapluie.

Je suis au comptoir lorsqu'un couple s'avance pour régler ; une nana dont la tenue laisse entrevoir quelque aisance porte-monétaire, la vingtaine, accompagnée d'un hipster taciturne qui n'a pas arrêté de la prendre en photo. Influenceuse, je dirais donc.

À ça, je n'ai trop rien à redire ; des cadres indiquent sur chaque mur que le CaFée possède son propre compte Instagram, n'hésitez pas à vous abonner et à partager vos photos et vidéos avec nous. Un bon quart de ma commu Abbycakes a déjà fait le transfert, mais un peu de sang frais ne fait jamais de mal.

« C'est vous, la gérante ? questionne alors la nénette, hissée sur la pointe de ses moonboots – une naine, comme moi.

— Oui, c'est moi. Ça vous a plu ? ajouté-je en voyant qu'elle extirpe une Visa de sa doudoune.

— C'était in-cro-ya-ble. Je ne m'attendais pas du tout à tomber sur un endroit aussi cute ici. C'était un peu un hasard, en fait, un projet qui a été annulé, une erreur d'aiguillage et paf, on s'est retrouvés paumés là, avec John. »

Elle m'indique d'un geste vague le barbu qui se contente de m'adresser un double V, comme dans enVie de creVer.

« La déco est trop belle, poursuit-elle sur sa lancée, un large sourire dévoilant un strass sur sa canine gauche. Vous seriez sur Paris, omg, ça cartonnerait de fou. On a fait quelques photos, ça vous dérange pas si je vous identifie dessus ?

— Pas du tout, je...

— J'ai vu que vous avez un autre compte, aussi, pour les pâtisseries. J'a-do-re, vos posts sont tellement stylés. Ça vous dirait, qu'on fasse un partenariat ? Le Latte à la noisette que j'ai pris, je vous jure que le monde a besoin d'en entendre parler. Attendez, je vous montre. »

Elle abandonne la Visa, me tend une autre carte – de visite, cette fois. Avec un gros QR code à l'arrière et, sur l'avant, un logo pastel indiquant MerciMasha.

S'il y avait une trappe sous mes pieds, elle se serait aussitôt ouverte. J'accuse le coup, aspirant de l'air avant de parvenir à figer à nouveau mon regard sur elle. J'aurais dû la reconnaître ; j'aurais pu la reconnaître, si elle ne venait pas, manifestement, de changer une fois de plus de couleur de cheveux.

« MerciMasha, répété-je bêtement. Masha, c'est vous ?

— C'est moi, claironne-t-elle. Vous me connaissez, du coup ?

— Mais oui, bien sûr que je... vos cheveux, en fait, je...

— Ah, oui, le parme c'était joli mais vraiment merdique à manutentionner, une cata. Brun, c'est de saison, ça contraste bien avec la neige, ajoute-t-elle avec un clin d'œil. Alors, ça vous dirait, qu'on fasse un partenariat ? Gratuit, of course. Je suis trop fan, j'ai envie de vous envoyer toutes mes copines, elles vont tellement kiffer. Et puis, vous n'êtes pas loin de Cham, quand même. Ça fait un peu virée hors des sentiers battus, perle rare, tout ça. Les gens vont a-do-rer. »

Les gens. Les 150 000 qui la suivent, donc. Et ses copines, une bande de minettes aux audiences similaires, qui discutent make up, food, travel, good mood et tout le tralala. J'aurais dû hypothéquer mon rein pour me payer un tel partenariat, par le passé, avec l'agence.

« Je vous mentionne, le CaFée et Abbycakes sur mes stories et un post, déjà, et on se tient au courant pour la suite ? Juré je reviens dès que possible, le cupcake Forêt Noire, là, c'est une tuerie. Pourtant j'aime pas ça, de base. Vous avez une carte ? Je vous envoie un mail. Enfin, John vous enverra un mail. Pour les détails. Vous donnez des cours de pâtisserie ? On pourrait trop faire un live ensemble, ça serait pas génial, hein ? »

Ledit John acquiesce patiemment. J'encaisse leurs consommations, flottant à quelques centimètres du plancher. Quelle était la probabilité qu'un cador pareil échoue à Notre-Dame – faible. Mais, comme quoi, il n'y a que les sommets qui ne se croisent jamais. 

« On fait un petit selfie ? » achève Masha, iPhone déjà dégainé.

Dieu merci, elle utilise un filtre. J'aurais eu l'air décédée à côté d'elle, pimpée comme jamais. Elle me serre enfin dans ses bras, me réitère moult félicitations, empoche une dizaine de mes cartes de visite et sort au bras de John.

Revenant peu à peu à la réalité, je constate que notre échange n'est pas passé inaperçu dans la salle ; les autres clients, intrigués, s'en retournent tout juste à leurs conversations.

« C'était qui ? » demande Rémi, réapparaissant à mon côté.      

Aphone, je lui tends la carte MerciMasha qu'il observe, tourne et retourne.  

« Mais encore ? »

Oh, bien sûr qu'il ne peut pas connaître. Je pivote vers lui, errant toujours entre extase et incrédulité.

« Elle a cent-cinquante-mille abonnés. Cent cinquante-mille. Elle a kiffé le CaFée. Elle veut qu'on fasse un partenariat. Gratuit. Elle va en parler à ses copines influenceuses. »

Un sourire étire les lèvres de M. Maimboeuf. Sans même lâcher mon terminal de paiement, je me jette à son cou.

« Cent cinquante mille ! crié-je en le secouant contre moi. Cent cinquante mille ! »

Et, l'instant d'après, je m'oublie carrément et l'embrasse. Une salve d'applaudissements nous interrompt alors ; hagarde, j'observe les désormais habitués du CaFée, ravis, qui frappent dans leurs mains pour saluer la performance.

Il faut croire qu'Étienne et Oliver ne sont pas les seuls à avoir parié sur une aventure extra-professionnelle dans mes locaux.