Santana
Hace Varios Meses.
Estaba todo ahí en blanco y negro, en la parte delantera y en el centro, sin relleno.
Aunque los datos estaban asimétricos y The New York Times se había descuidado una vez más publicando mi foto, el daño a mi firma — Álvarez & Evans, estaba hecho ahora.
Y sabía exactamente lo que iba a ocurrir, paso a paso.
Lo había visto suceder en esta ciudad muchas veces.
En primer lugar, los mejores clientes que juraron permanecer siempre a mi lado llamarían para decir que "de repente" encontraron una nueva representación.
Luego, los empleados podrían presentar cartas de reasignación —el saber que tendrían una firma contaminada en sus expedientes obstaculizaría sus carreras.
Después, los inversores llamarían —pretendiendo simpatizar mientras me denunciarían públicamente en los medios de comunicación y de inmediato retirarían toda la financiación.
Por último, y para más desgracia, estaba seguro de que me convertiría en otro abogado pez gordo que arruinó su carrera incluso antes de que pudiera comenzar.
—¿Cuánto tiempo crees que serás capaz de salirte con la tuya acechando a Emma?—el investigador privado que contraté pasó a mi lado.
—Es mi jodida hija. No voy a acosarla.
—Ciento cincuenta y dos metros—encendió un cigarrillo—Eso es lo lejos que se supone que debes estar.
—¿La están tratando bien durante la semana?
Suspiró y me entregó una pila de fotos.
—Preescolar privado, clases tempranas de claqué, y fines de semana en el parque, como puedes ver claramente, está bien.
—¿Aún llora por la noche?
—A veces.
—¿Todavía ruega verme? ¿Ella…?
Dejé de hablar una vez que los ojos oscuros de Emma se encontraron con los míos en los columpios.
Chillando, saltó de su asiento y corrió hacia mí.
—¡Mamiii! ¡Maamii!—gritó, pero fue recogida antes de que se acercara más.
Se la llevaron y la pusieron dentro de un auto justo cuando se puso a llorar.
Joder…
Inmediatamente me senté en la cama, dándome cuenta de que no estaba en Central Park en Nueva York.
Me encontraba en Durham, Carolina del Norte, y estaba teniendo otra pesadilla.
Echando un vistazo al reloj de la pared, vi que era un poco más de la una.
El calendario que colgaba directamente sobre él solo confirmó que había estado viviendo aquí durante demasiado tiempo.
Toda la investigación que había hecho hace seis años —sopesar los pros y los contras, el control de los registros de todas las empresas principales y el aguantar las mentiras de los perfiles de las mujeres en Date-Match, era ahora aparentemente nulo: el condominio que compré era un mero remanente de lo que se había anunciado, solo había una empresa digna de mi tiempo, y la piscina de mujeres dignas para follar disminuía día a día.
Hace apenas unas horas, había ido a una cita con una mujer que me dijo que era maestra de jardín de infancia con una inclinación por el color rojo y por los libros de historia.
