Cualquier otro Domingo

Capítulo 1

Sucede un jueves.

Día de prensa.

En retrospectiva, hay una sutil ironía en esto, como si el universo finalmente se hubiera hartado de la existencia de Max y hubiera decidido darle un dedo del medio gigante arrojándolo al ojo de una tormenta perfecta.

Max desearía poder decir que había recibido una siniestra señal de advertencia; que se había despertado con el sonido de su teléfono sonando con docenas de notificaciones, y de inmediato supo que algo había salido terriblemente mal.

En cambio, se despierta con la melodía estándar de su despertador y las notificaciones desactivadas como de costumbre; se afeita y se ducha, renunciando al desayuno en el hotel para tomar un café y dar un paseo matutino. Disfruta del sol en la cara mientras se dirige al paddock, ignorando las caras ávidas que se vuelven en su dirección y respira los momentos más tranquilos de la semana de carreras.

Es jueves, todo como de costumbre.

El primer indicio de que algo ha salido terriblemente mal se presenta en la forma de una figura vestida de un desagradable color rojo que entra en su campo de visión y corre para alcanzarlo.

"Max", oye decir a Charles, un poco sin aliento. "¿Estás bien?"

"¿Qué estás haciendo?" gruñe en respuesta, como si esta pequeña intrusión fuera la ofensa más grave a su rutina matutina. Qué equivocado había estado.

Charles parece desconcertado, retrocediendo mientras Max sigue caminando, y piensa que puede haber logrado intimidar al conductor de Ferrari lo suficiente como para dejar de molestar a Max por el día, pero, por desgracia, este es solo el primero de no muchos momentos de suerte que están por llegar, y Charles acelera para retroceder con calma, sin inmutarse.

"Entonces, estás bien". Charles pregunta con un ceño esperanzado que hace que Max se detenga.

"¿De qué estás hablando?"

El ceño fruncido se profundiza en el rostro de Charles, de una manera que convierte sus molestas y beatíficas facciones en una mueca de apariencia tonta.

"Tú... ¿No lo viste?" Charles tartamudea, como si de repente se arrepintiera de haberse dirigido a Max.

Max lo mira fijamente con frustración, porque ¿Qué? ¿Qué carajo no vi? ¿Por qué estás ahí parado como un pez boquiabierto cuando obviamente no tuviste ningún problema en interrumpir los únicos cinco minutos de paz que voy a tener hoy? – y vaya, qué razón había tenido en eso.

Pero no logra reprender a Charles, porque Christian Horner se detiene justo frente a ellos, con la mirada severa, las manos en las caderas y los labios torcidos en una delgada línea, y una voz grave que explica con suficiente claridad que esto no va a ser un jueves normal.

"Max. Necesitamos hablar."

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Las imágenes borrosas están acomodadas como una tosca tira cómica, esbozando un arco narrativo mal pensado que de alguna manera llegó a la portada de todos los periódicos de mala calidad.

Max y el rubio del fin de semana pasado salen del elegante club nocturno.

Max y el rubio de la semana pasada tomados de la mano mientras salen de un taxi.

Max y el rubio de la semana pasada besándose, sus cuerpos entrelazados parcialmente visibles a través de la ventana abierta de una habitación de hotel.

Se queda mirando las imágenes durante mucho tiempo, como si realmente no entendiera el remate. Como si no estuviera dolorosamente escrito en letras atrevidas y sensacionales.