❝ Piel mía,
hoy te cubres de caricia.
Piel mía,
te desnudas y te sientes vacía.
Piel mía,
te vas y te llevas contigo la sequía.
Piel mía,
te tiñes de poesía. ❞
Créditos por la portada a @Itseeli
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Estas son mis palabras. A veces son bonitas, a veces son solo palabras. Están deshabitadas llenas de ira desbordantes de amargura.
Soy una mujer de papel con el cuerpo abarrotado con ilusiones de tinta.
Me gusta mi poesía desdeñada torcida, escrita en basura, plagada de demencia. Cubierta de ella soy un arte que nadie admira y en ella estoy atada a la simpleza.
Aprendí a versarme en todas mis facetas, a hacer un huracán con mis tormentas y ahora solo sé empapar a otros con mi tristeza.
Escribo más allá de mí misma otras realidades menos mías, otras vidas más significativas. Y en mi poema no caben más estrofas ni más rimas. Soy todas mis letras que hoy yacen conmigo y mis heridas.
Hay otros poetas que viven el amor en la poesía en cambio, yo en ella me encuentro atascada, asfixiada de desdicha. Mis palabras me deshacen, me hacen miserable, me comen viva. Dentro guardo una putrefacción incapaz de hacerme humana.
Estas son mis palabras, algunas son extrañas otras son nerviosas. En ellas soy poeta, a veces soy cadáver y en todas soy insaciable.
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