Piel mía, te tiñes de poesía

N ú m e r o v e i n t e

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Quién eres
que como un ave en el viento
te precipitas al mundo
como si no pertenecieras a él.

Quién eres,
desnuda bajo el sol
hecha de dolores.
Que cuando nadas
el mar no te alcanza
y cuando respiras
los pulmones no te aguantan.
Quién eres
tan inmensa
y a la vez
tan pequeña.

Quién eres,
alma mía
que sin alguien eres nadie
y sola
lo eres todo.
Quién eres
cuando no estoy aquí
para hacernos mujer
y no niña,
eres amor,
odio
y caída.
Quién eres
cuando no sabes tenerte
en ningún cuerpo.
Eres vieja
o joven
o no nacida.

Quién eres
mujer,
que debajo de las pestañas
guardas lágrimas de niña
y en el corazón
encapsulas el dolor
que nadie mira.
¿Eres el alba,
el rocío sobre la hierba,
el calor de una caricia?

Quién eres
cuando no eres tuya
cuando sabes
de perderte en otras vidas
y no te sostienes
sobre los pies descalzos.
Eres una frase
sin sentido
en una boca
que no tiene voz,
eres una máquina
inhumana
que me arranca la razón.

Quién eres
que no te vuelves mía,
que no te adhieres a mi piel.
Yo soy tuya,
corazón roto,
rostro caído,
pero tú nunca me perteneces
y sin ti
quién soy,
no soy poeta,
no soy mujer,
no soy arte.

Quién eres,
rosa marchita
que caes del cielo
como lluvia de verano.
Quién eres
sin disfraz
sin adornos de plata,
sin agua en tu canal.
Quién eres
sin largo cabello,
sin piernas anchas
sin lápiz labial.
Eres un océano
en el que no se puede nadar.
Me ahogo en tus olas
que me acaban,
me hacen llorar.

Quién eres
que dominas el aire
a tu alrededor,
que robas el aliento
que quitas el sueño
que retas al amor.
Quién eres,
corazón,
grande
o diminuta
eres verdadera
en alguna parte
dentro de mi pozo sin fondo.
Quién eres,
eres amor,
eres odio,
eres dolor
dime, dime
quién soy yo.

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