3/37

Вступление

Каждый из нас коллекционер воспоминаний.

***

Есть ночи, как будто созданные для печали, или раздумий, или же для того, чтобы смаковать одиночество.

П.Брайт

Три часа и тридцать семь минут. Глубокая ночь. Я снова не могу спокойно уснуть. Бессонница мучает меня который день. Все ночи напролет я любуюсь луной и слушаю тишину. Пожалуй, это единственные плюсы в этом времени суток: кругом тишина, нет людей и прекрасная луна и сияющие звезды.

Мне нравится ночь. Ты один на один с собой и своими мыслями. Можно о стольком поразмышлять, о стольком помечтать... В чем смысл жизни? Есть ли жизнь в других галактиках? Каково это увидеть своими глазами северное сияние? Продолжать можно до бесконечности...

Столько воспоминаний приходит к тебе глубокой ночью. И те, которые вызывают у тебя слёзы радости или, наоборот, слёзы отчаяния. Не знаю, почему, но одной бессонной ночью я задумалась: "Для чего человеку воспоминания?" Глупый вопрос, правда? Чтобы делиться ими с окружающими или чтобы молча держать их в себе? Каждый выбирает им своё предназначение.

"А каково это в один день потерять все воспоминания, оборвать все нити, которые связывали тебя чуть ли не с каждой частичкой мира, с каждым живым человеком?" Наверняка, это безумно больно. Видеть лицо близкого человека, но не узнавать его; видеть когда-то свои любимые цветы, но не вспомнить их запаха и названия.

Честно, я боюсь, что когда-то и со мной случится то самое забвение. Забуду родных мне людей, сюжет своей любимой книги, мелодию песни, которую я слушаю, когда мне грустно.

Боже, страшно даже об этом подумать./

Что-то сподвигло меня записать все то, что когда-то радовало или печалило меня, что приносило мне заоблачное счастье или терзающую боль. Что бы это ни было, пусть будет. Пусть останется все это, написанное мной и диктованное моими мыслями. Быть может, через годы или века кто-то найдёт эту тетрадь, прочтет, посочувствует или порадуется и будет знать, что когда-то существовала такая девочка, как я: со своими странностями, переживаниями и чувствами. А может, все, что я пишу, окажется напрасными трудом, и эти "рукописи" пролежат в земле многие годы, не прочитанные никем, и сгниют в сырой земле.

Что ж, время по-разному может распорядиться, оно непредсказуемо. Пройдут минуты, секунды, года, столетия, и что бы ни случилось, значит так и нужно.

Значит, так будет лучше