Блять.
Я спрошу: "не занят?"
Ты ответишь мне что нет,
Спросишь что хотел я,
А я лишь смотрю на это "нет".
И не знаю как сказать о том, что плохо,
О том, что нужен разговор мне, просто ни о чём.
О том, что в моих мыслях сотый раз за этот день разгуливает смерть,
И всё просит.
Просит подойти поближе к ней.
Не знаю как сказать о том, что страшно,
Что устал, что силы на исходе.
Не знаю и молчу, уже..
Какую?
Пятую минуту.
Ты терпеливо ждёшь.
Идёт минута восьмая.
Тремор рук, глаза заблестели, экран вдруг погас.
Ну и как блять об этом тебе мне в словах двух сказать?
YOU ARE READING
Стихи.
PoetryЗдесь написана вещь, которая хоть от части в праве называться стихами. автору стало скучно, и помимо историй он решил начать писать это. На всякий: как и обычно(почему-то), без @user17355939, здесь не обошлось. P.s. я любитель, а не поэт.
