Лох.
На улице тихо и тепло, ветер треплет волосы,
Своё тело я опускаю на качели старые.
Играет в наушниках голос давно знакомого мне LIZERа.
Время пять вечера.
Откуда-то донеслись оживлённые голоса, крича что-то, что разобрать невозможно.
Но вблизи я никого не вижу.
И лишь сижу я один, на качелях старых.
И палкой на песке медленно вывожу слово "лох".
И так же медленно после вывожу стрелку к себе.
Ветер раздувает рукава клетчатой рубашки, оголяя плоть с синяками.
Палку отброшу и тихонько вздохну.
В наушниках песня "правда", строчка задела:
И я не боюсь сгореть, если есть за что сгорать.
И кажется, звучит строка правдиво, да и на деле, если честно, не ложь.
Время идёт, начало холодать.
Я оправдываю слово на мокром песке, одним лишь своим присутствием здесь.
И шмыгая носом, поднимаюсь на ноги, силясь домой воротиться.
YOU ARE READING
Стихи.
PoetryЗдесь написана вещь, которая хоть от части в праве называться стихами. автору стало скучно, и помимо историй он решил начать писать это. На всякий: как и обычно(почему-то), без @user17355939, здесь не обошлось. P.s. я любитель, а не поэт.
