El arte de Ser

82

Mesut Özil, el niño dorado de Mourinho, no estaba haciendo nada bien, parecía cansado y más lento de lo habitual, su rostro reflejaba molestia y algo de agotamiento, Mou no pudo hablar mucho con él luego de que abandonaran su nueva casa junto a Sergio y se sentía algo preocupado por el menor.

José nego con la cabeza mientras lo veía a lo lejos, dió un gran suspiro y se metio al campo para intervenir en el ejercicio.

- No, no, no y no, Mesut ¿Que estás haciendo niño? Es un entrenamiento básico, solo corre- estiró la "e" mientras extendía las manos hacia el balón, había notado un retroceso repentino en el rendimiento de uno de los mejores jugadores de la plantilla y eso lo estaba volviendo loco, ¿Cómo en un día se había vuelto tan malo?.

El turco lo miro con los ojos llenos de culpa y rápidamente desvío la mirada del mister, paso una de sus manos por su otro brazo y agachó la mirada, como un niño cuando lo regañan.

- Lo siento mister- dijo con una voz diminuta, no era un ejercicio tan complicado, no era un obstáculo real para el menor pero aún así parecía un idiota detras del balón, como si no fuese un jugador profesional en el mejor equipo de todos los tiempos.

- Bien, vamos otra vez- dió un aplauso y los jugadores volvieron a sus lugares.

No era una actividad complicada, era más bien algo para calentar, equipos pequeños de cinco jugadores de cada lado, sin portero, tres defensas, un delanteros y un centrocampista, la portería era diminuta y debían anotar tres goles para ganar, Mesut , Karim, Pepe, Marcelo y Garay estaban en un equipo, del otro lado se encontraba Kaká, Adebayor, Arbeloa, Juanfran y Carvalho, alguno de ellos ni siquiera eran titulares en el primer equipo pero aun asi estaban limpiando el piso con Özil.

Nuevamente un mal pase por parte de Mesut, Mou iba a regañarlo pero el turco cayó al césped y soltó un grito que asustó a sus compañeros, sus ojos se llenaron de lágrimas y Mou, quien habia sido abatido por un instinto protector, corrió a ver qué ocurría.

- ¿Tirón?- pregunto Pepe mientras trataba de contener al menor, se refería a si le había tirado algún músculo, José no lo podía creer, no necesita que Mesut se lesione a solo una fecha de liga para las semifinales de la copa del rey.

- No llores, tranquilo- Ricardo lo abrazo, acomodo el cabello del turco y le dejo un beso sobre este, Özil, que era más cercano a Kaká que a Pepe, se abrazo al brasilero.

- Me duele- dijo finalmente el turco con la voz algo rota, el resto del equipo seguía en sus actividades mientras que los compañeros de actividad de Mesut permanecían atentos.

- ¿Que te duele?- dijo Mou preocupado.

- Que mala leche, che, justo antes de Mallorca, tas' salado- hablo un muy imprudente Garay, José le echo una mirada feroz y el argentino retrocedió unos cuantos pasos con las palmas de las manos en alto, como diciendo que no hizo nada- yo decia nomás- marcelo solto una risita tonta.

- E-estoy bien- dijo en menor limpiándose las lágrimas y acaricianfo sus caderas a modo de masaje, trato de ponerse de pie pero nuevamente soltó un quejido de dolor.

- Estás tan bien como la economía de mi pais- bromeó Garay Pero Pepe le pegó un puñetazo en el brazo que casi se lo parte en dos.

- ¡Mal momento para hacer chistes!- el defensa levanto un poco la voz y el argentino solo se disculpo, no había mucho que hacer contra Pepe.

- Mister, llévalo a la enfermería, el pobre chaval está dolorido desde ayer, ¿Te caiste desde una silla, no?- pregunto Juanfran, Mesut abrió los ojos tanto como pudo y un tono rojo riño todo su rostro, titubeó soltando algunas palabras sin sentido mientras todos lo miraban confundidos.