Notre Chanson : Musa et Riven

10.

« On était jeunes, impulsifs, et on s'est fait du mal. Fin de l'histoire. »

Qu'est-ce que l'art, réellement? L'art est une question de perception. Pour certains, il s'agit d'un moyen d'exprimer ce qui est difficile à dire avec des mots. Pour d'autres, c'est une manière de capturer l'essence d'un moment, de figer une émotion, de partager un fragment de leur âme. Dans chaque trait de pinceau, chaque coup de burin, chaque éclat de couleur, il y a une histoire à découvrir, une vérité à ressentir.

Ce soir-là, à l'exposition de Helia, l'art racontait des histoires multiples. Certaines toiles parlaient de beauté et de nature, d'autres exploraient la douleur et la perte, tandis que d'autres encore évoquaient des rêves et des espoirs enfouis. Mais pour Musa, l'art ce soir ne représentait ni des paysages idylliques ni des visages d'inconnus. Ce soir, l'art était un champ de bataille. C'était le chaos intérieur de ses sentiments, un tourbillon d'amour, de regret et de nouvelles possibilités.

En traversant la galerie, entourée de ses amis, Musa ne pouvait ignorer la nervosité qui battait sous sa peau. Stella, toujours enjouée, admirait les toiles avec une fascination sincère; Flora, quant à elle, était plongée dans une réflexion tranquille sur les œuvres représentant la nature; Tecna analysait chaque pièce avec une précision presque scientifique, tandis que Timmy et Brandon discutaient de la technique et des couleurs utilisées.

Helia avait fait un travail magnifique ; ses œuvres captaient la lumière et l'ombre, la vie et la mort, d'une manière qui touchait au plus profond de l'âme. Mais ce n'était pas seulement les peintures qui l'agitaient ce soir. C'était l'invitation implicite d'affronter un passé qu'elle tentait de laisser derrière elle.

L'exposition était bondée, mais l'atmosphère restait étrangement calme. Les visiteurs se déplaçaient lentement, absorbés par les œuvres exposées, comme si elles contenaient des réponses à des questions qu'ils ne savaient pas encore poser. Le murmure des conversations et le cliquetis léger des verres remplissaient l'air, mais pour Musa, tout cela n'était qu'un bruit de fond.

Elle savait que Riven était là. Elle avait senti sa présence dès qu'elle était entrée. Il se tenait quelque part dans la foule, observant peut-être la même œuvre qu'elle, ou bien à l'autre bout de la salle, plongé dans une réflexion profonde, comme il le faisait souvent. Mais ce soir, elle n'avait pas envie de deviner ses pensées.

Pour Musa, ce soir, l'art représentait un point tournant. Chaque toile devant elle reflétait une décision qu'elle devait prendre : un choix de laisser derrière elle ce qui l'avait blessée ou de s'accrocher à l'espoir que quelque chose puisse encore être sauvé. L'art de Helia racontait une histoire de transformation, de renouveau, et c'est exactement ce que Musa cherchait à accomplir dans sa propre vie.

- Tu vas bien ? demanda Flora doucement, interrompant les pensées tourmentées de Musa. Elle avait remarqué l'inquiétude dans les yeux de son amie, l'absence de sourire naturel.

- Oui, je vais bien, répondit Musa, un sourire forcé aux lèvres. Je... j'ai juste beaucoup de choses en tête.

Flora hocha la tête, comprenant sans mots supplémentaires. Elle savait que Riven serait ici ce soir, et elle savait ce que cela signifiait pour Musa. Stella s'approcha et attrapa Musa par le bras.

- Allons voir cette nouvelle série de tableaux d'Helia, dit Stella, essayant de lui changer les idées. Ils ont l'air fascinants, tout en noir et blanc, avec juste des touches de couleur. Ça devrait te plaire.

Musa acquiesça et les suivit, mais à peine avaient-elles traversé la pièce que son regard croisa celui qu'elle essayait d'éviter.

Riven était là, debout devant une grande peinture représentant un arbre ancien se tordant sous le poids du vent, ses branches cherchant désespérément à toucher le ciel. Quand leurs yeux se rencontrèrent, un moment de silence suspendu s'installa entre eux. Le bruit autour d'eux s'estompa, comme si le monde entier s'était focalisé sur ce seul instant.