Los versos que lloran [Editando]

Al dolor

Al dolor

Quisiera saber que es lo que piensas,
Que es aquello que tiene tantas ciencias,
Eso hundido en miles de conciencias
Y que me recuerda todas mis falencias.

Innumerables dagas que se han clavado
Todas ellas llenas de un cruel veneno.
Inabatibles cristales que me han apuñalado
Y muy hondo en el alma se han incrustado.

Resuenan en mis oidos tus duras palabras
Ya que con el sufrimiento tu batallabas.
Siempre de ti y de tu guerra me alejabas,
Que todo solo lo podias era lo que pensabas.

La osuridad mortal es lo que ser decías
Pero soy el animal que con tu luz guías.
Eres mi fria, distante y hermosa luna
Que me calma cuando estoy en mi cuna.

Mi salvavidas cuando me ahogo.
Aquel que no me ve como un resago,
Debes saber que soy un simple estrago
Que la luz sin querer siempre apago.

Soy tu gran y sin importancia capricho,
Tienes interes porque soy un raro bicho
Asi es como yo se que es el buen dicho,
Lo tuyo es solo un desinteresado encapricho.

Me juras y rejuras que eso verdad no es,
Mas es como ver un niño romper una nuez.
Al principio muy bien interesado
Pero al final por el aburrimiento apresado.

Quisiera en tus brazos poder ser tomada
Y por un momento sentirme esfumada,
De mi misma un momento estar olvidada
Pero en tu ser estar, justo allí, impregnada.

En tu pequeño corazon puro y amante,
En tu vida llena de alegria rebosante.
Eres como mi tesoro, como mi diamante
Y yo soy tu oscuridad espeluznante.

Eres un niño alegre pero temeroso,
Yo soy tu pesadilla y me miras imploroso.
Soy aquello que quieres de ti alejar,
Soy el pasado que quieres olvidar.

Estoy sometida a aquel infame infierno,
Soy el dolor en el paquete mas tierno.
Soy el mal empacado en papel de regalo.
Señor, de su vida, ruego, estraigalo.

Pero esto aqui escrito es al dolor llano
Y por mas placentero, pienso que es vano
Ya que aparece cuando de la noche es el evano
Y el cabello del hombre se vuelve cano.

Toda palabra aqui plasmada no es mas
Que una corta, fragil y liberante pero deprimente oda
Que para el simple pensador no es mas que una joda
Al igual que una sin importancia moda.

Mas para el gran y libre pensador
Es mas que un pensamiento estimulador.
Es mas que la obra con palabras de dolor.
Esto es una inmensa oda al dolor.

Sueños en el negro vacio perdidos,
En la oscuridad muy hondo sumergidos.
Son palabras raramente infalibles
Mas al dolor le resultan realmente predecibles.

Irreconocibles sean las duras palabras,
Insufribles sean las crueles tormentas
Que ante todo el dolor estan incontentas
Y tristes se mantienen con gotas macabras.

Pinturas a blanco y negro que arremeten,
Pronto inquebrantables se someten
Ante el poder de una oda dedicada al dolor
Que a los mas nobles es un infractor.

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Dulces sueños
&DarkDream