Тени Стёртых Душ

Гла­ва де­вят­надца­тая. За­мер­за­ем.

Это мой пос­ледний снег, На­цу.
Пос­ледний шанс за­мер­знуть че­лове­ком.

Мед­ленно кру­жаща­яся в воз­ду­хе пыль мяг­ко осе­дала на мра­мор­ную ко­жу, раз­но­сясь по прос­транс­тву шо­рохом ис­те­ка­юще­го вре­мени. Уме­рен­но ды­ша и опи­ра­ясь о сте­ну ря­дом, Лю­си не­под­вижно си­дела пе­ред все еще спав­шим На­цу. Ло­вила стек­лянны­ми зрач­ка­ми его ды­хание, сколь­зи­ла по рас­тре­пан­ным пря­дям яр­ко-ро­зово­го цве­та и чуть улы­балась под нос. Прош­ло де­сять ми­нут с тех пор, как она вер­ну­лась к не­му, а сер­дце по­чему-то не­ус­танно тре­пета­ло под кос­тя­ми, с трес­ком раз­ры­ва­ясь в ушах. Она сов­сем не хо­тела бу­дить по­допеч­но­го, по­тому как хо­тела ощу­щать жи­вое сер­дце все доль­ше и доль­ше. Жаж­да­ла ос­тать­ся с ним на го­ды, прис­лу­шива­ясь к сту­ку, что эхом вры­вал­ся в соз­на­ние.

Теп­лее сер­дца, как ока­залось, ни­чего в этом ми­ре не бы­ло при­дума­но.

— Ты все вре­мя здесь си­дела? — не рас­кры­вая глаз, ус­та­ло про­шеп­тал На­цу, пре­рывая ее мыс­ли.

Он не­лов­ко при­от­крыл один глаз, за­метив, что та ни­как не от­ре­аги­рова­ла на его, ка­залось бы, вне­зап­ный воп­рос. Ус­мехну­лась чуть ши­ре и мед­ленно мор­гну­ла, про­дол­жая свер­лить его взгля­дом.

— Обыч­но на воп­ро­сы от­ве­ча­ют, — с то­ликой раз­дра­жения за­метил он, за­тем вновь зак­рыл гла­за и по­чесал за­тылок, — хо­тя те­бе бес­по­лез­но это объ­яс­нять.
— По­чему? — чет­ко про­из­несла она вдруг.
— Ты же у нас «осо­бен­ная», — зев­нул и объ­яс­нился, — а та­ким пра­вила не пи­ши, са­ми все при­дума­ют.

Лю­си хмык­ну­ла, скри­вив рот, и ти­хо до­бави­ла:
— При­думать не при­дума­ла, — опус­ти­ла взгляд, — но уз­на­ла то, че­го не дол­жна бы­ла.
— Что ты име­ешь в ви­ду? — уди­вил­ся На­цу, вмиг по­вер­нувшись к ней. — Мое прош­лое?
— Нет, — мяг­ко улыб­ну­лась она ему и вы­дох­ну­ла с опас­кой: — Свое.

Пыль плав­но сле­тела с поб­леднев­ших кис­тей рук, что с си­лой сжа­ли оде­яние. Дрожь в го­лосе зво­ном от­да­валась, буд­то сол­нце в дож­дли­вый день. Проб­леска­ми ше­лес­те­ла в ти­шине раз­би­тых душ.

— Зна­чит, вспом­ни­ла, — ско­рее ут­вер­ждал На­цу, при­щурив гла­за и горь­ко вздох­нув. — Не жа­ле­ешь?
— Я на­конец-то смог­ла уз­нать, кем бы­ла и чем жи­ла, — не­замед­ли­тель­но от­ве­тила она, под­няв взгляд, — кто ме­ня под­держи­вал, с кем я час­то ссо­рилась и ко­го... — го­лос дрог­нул. — Ко­го смог­ла прос­тить.
— Прос­тить?
— Зна­ешь, что дер­жит ду­ши жи­вых лю­дей на зем­ле?