God, he's such an art deco {l.s}

Final: God, the way you cry in your sleep is Art.

Final: God, the way you cry in your sleep is Art.

Los Girasoles son tan hermosos,

poseen color, forma, y fuerza.

Pero yo solo puedo conciliar el sueño llorando,

porque yo nunca aprendí a ser feliz.

Y, aun me asombra como mi mayor obra de arte

terminó amándome con su color

y matándome con sus besos.

Louis iba a ser Dios ese día,

se sentía tan cerca de ser arte.

Las lágrimas sobre su lienzo se habían secado lo suficiente para que el color no perdiese su forma. Hoy podía ser hermoso. Todos los libros relatando la técnica de artistas nacidos en la academia hoy serían parte del pasado. Antes de Louis no existía el arte como lo conocemos, solo existían artistas.

Por eso, el corazón del castaño bombeaba de color y amarillo. Hoy nacería el arte. Su obra seria contemplada y juzgada por los mayores críticos y exponentes. Había sido invitado a una de las academias más importantes de Paris, gracias a las influencias de su Doctor, pudo conseguir un llamado para exponer su obra junto a los artistas más relevantes desde la autonomía.

Louis había creado,

La realidad parecía un sueño, y su sueño la realidad. A veces, todo pasaba demasiado rápido, y su respiración se tornaba pesada, como si algo dentro de él no iba al mismo ritmo que el resto del universo. Pero debía estar feliz ¿cierto? Louis debía olvidar. Esto sería una oportunidad para hacer un funeral a aquella existencia miserable, donde se encontraba perdido entre su técnica y los besos imaginarios de Harry.

Louis extrañaba a Harry.

Su hermano era su único apoyo, era una promesa que lo acercaba a una realidad que no podía poseer. Sin embargo, nunca estaba seguro si las marcas en su piel eran producto de sus pesadillas, o las manos de Harry había trazado caminos de cicatrices en medio de la guerra que ocurrió cierta madrugada en su cama. Aun las cosas parecían carecer de sentido, pero el miedo lo invitaba a avanzar, Louis no quería ser un transeúnte más.

El azul es belleza.

¿Sabes? anoche encontré un lugar donde podemos escondernos

espero que nadie nos encuentre allí.

¿Por qué no me permites ser feliz?

Mi sanidad es una guerra

Que no me permite oler las flores en tu cabello

La academia era un poema.

El fuerte olor a óleo y Paris invadían las fosas de Louis al momento que entró en aquel lugar. ¿Ese hombre bajo era Manet? Se preguntaba el castaño inspeccionando la gente que se encontraba allí. Eran los impresionistas, eran puntos de color jugando, esperando a ese momento indicado para unirse en tus pupilas. Louis podía llamar a esto hogar ¿No? ¿Y, que era graciosa sensación en su estómago?

El joven pintor estaba mareado ante las emociones que lo pincelaban, debía controlar lo que estaba pasando dentro de su mente, no podía tener un episodio esta noche. Pero era demasiado difícil, sobre todo cuando ha pasado demasiado tiempo aislado del resto de la humanidad, y más aún cuando juró ver el rostro de Harry en aquella habitación. ¿Harry está aquí? ¿Su mano se encuentra acariciando cada peca en mi espalda?¿Está presionando mi muñeca sobre la cama? Nuestros labios se unen y para mí eso es realidad ¿Acaso eso está pasando o ya pasó?