Y ser tres mujeres vestidas de Gucci o veinticinco vagabundos andrajosos, debatiendonos entre la vida y la muerte en el pabellón de caridad, reparando la batería en oscuros portales, convirtiendo el vicio en un lindo asunto de amor. Y da igual que seas el principiante o el malvado, mientras aceptes esta reunión entre mis piernas, como el que sabe que tiene una sola oportunidad y lo toma o lo deja. Decirte en una conversación tranquila que yo maté a un hombre en Reno, que lo volvería a hacer, atravesando nocturnas calles de locura, púrpura como un iris bajo los efectos de algún psicotrópico que nuble mis ojos, como el cielo por las mañanas. Y así sigo cogiendo notas sobre la peste, sobre un mal salvaje que adormece a este hombre celebre, apostando siempre al mismo caballo florido que les sumerge en el gran juego de la yerba, y nosotros nos resguardamos bajo la manta de la lonja, hasta que nos sobra porque somos como putos animales, hasta en la sopa, autenticas máquina de follar.
