**VINCITRICE DI CONCORSIAMO2K17 NELLE TOP STORIES**
-STORIA IN REVISIONE-
Quando le nuvole si ammassano sopra di te, non hai scampo: e lui lo sa bene. Tremi e non ti resta che sperare che il sole spunti di nuovo.
Håbe, quel venerdì di Maggio 2012, è...
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Parcheggio la macchina nel posto riservato alla band; scendo dall'auto, sentendo aprirsi anche la portiera dietro.
Il piccolo parcheggio di ghiaia sul retro, riservato agli "ospiti speciali" è occupato solo da una macchina oltre la mia: quella di Damian. Avrà portato gli altri con lui.
«Prego, di qua», faccio strada. «Wow!», sussurra Dana.
L'edificio davanti a noi è molto bello. Ha delle grandi vetrate scure e dei fili al neon lo illuminano negli angoli, salendo per tutta la sua altezza. Si intravede fin da qui giù la terrazza in cima, illuminata a giorno dalle luci all'interno. Il palazzo in realtà è un albergo a quattro stelle, che di sera però funge anche da discoteca.
«A che piano è la festa?», chiede Håbe, mentre cominciamo a incamminarci verso l'entrata. Il rumore dei tacchi delle ragazze scandisce i secondi; superiamo il piccolo cancello controllato dal bodyguard a cui mostro il mio tesserino e camminiamo fra due file di siepi. Il cielo è sgombro di nuvole e si è alzato un vento fresco. Intorno a noi, alti grattacieli svettano e ci osservano silenziosi, mentre la notte luminosa di New York sfavilla ed è talmente potente che ti viene quasi da chiudere gli occhi. «All'ultimo piano. Il cinquantesimo. Le feste più belle le abbiamo fatte tutte qui», ricordo. E scuoto la testa. «Davvero?» Una voce, alla nostra destra, tra le siepi. «Temo di non ricordarne nemmeno una, man. E tu?»
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Una ragazza bionda – quella ragazza bionda – è seduta su una panchina alla nostra destra. I suoi occhi celesti mi scrutano dalla testa ai piedi; fa l'ultimo tiro di sigaretta.
E si alza. E io sento l'impulso di tornare a casa.
Indossa un abito turchese semitrasparente, che non lascia molto spazio all'immaginazione. Il corpo perfetto e sinuoso è messo in risalto dal tessuto leggero, che accentua le sue movenze. Ci si avvicina, sorridendo, e osservo il leggero trucco sul suo viso, quasi inesistente – ma infatti a cosa le servirebbe? Nella mano destra tiene una piccola pochette azzurra con i manici.
I miei occhi si spostano quasi automaticamente su man, che non fa neanche una piega, come se fosse abituato a vedere ragazze così ogni giorno. E mi rendo conto che è vero. Insomma, lui con quella ci lavora... e non solo. Scaccio quei pensieri, e abbasso lo sguardo, un gusto amaro in bocca e un senso di delusione.
