poesía decadente,
porque sólo sirve para traerme melancolía,
cuando la releo,
con la sábana enredada en los tobillos.
no merece llamarse poesía siquiera,
no es blanca,
porque no tiene métrica
(a veces es roja, a veces azul)
ni es libre,
porque no vuela
(pesa mucho,
y no tiene destino fijo)
nunca vuela.
poesía decadente,
disonante,
vacía,
sin sentido.
versos de mierda,
que ni riman
(aunque nosotros,
en su momento, sí)
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un montón de atardeceres iguales
Poesi[en realidad todos eran diferentes, no te dabas cuenta de que tu simple prescencia le cambiaba los colores al cielo]
