88 días.
13.
13 días
escribiendo sobre tu partida
con la misma pluma,
casi sin tinta.
Y mi aspecto demacrado,
me levanto de la cama,
me miro al espejo.
¡Ups! Se rompió.
Mala suerte.
Y toco madera,
la del borde de un cuadro,
¡oh no! ¡Está torcido!
Y sigo jugando al ahorcado.
Qué ironía.
Cada error me tiene más cerca del final,
los aciertos no contrarrestan los errores,
la ejecución no tiene enmienda,
sólo precisa tiempo.
Y tengo mi vida en un pozo,
y sin nada que perder,
tiro una moneda,
ya sabes, para la buena suerte.
Pero el mundo sigue girando,
y yo persisto esperando,
férrea a la idea de que un acto,
tan esporádico como inofensivo,
me cambie la vida.
Y que me salve de esta apatía,
o me termine de consumar.
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100 DÍAS DE OCASO
PoetryRegresión hacia la decadencia. #114 en Poesía (16/05/17) #219 en Poesía (15/05/17) #232 en Poesía (14/05/17) #244 en Poesía (13/05/17) #749 en Poesía (12/05/17)
