Hallo Colin.
In welcher Zeitform
soll ich über dich schreiben? Vergangenheit? Gegenwart?
Oder vielleicht doch Zukunft?
Darf ich darauf hoffen,
dass du eines Tages wieder
vor meiner Tür stehst,
ein kleines "Hallo und Sorry"
in deiner unglaublich rauen
und denoch süßen Stimme
murmelst und mich umarmst?
Darf ich darauf hoffen,
dass du immer noch derselbe
Typ bist, in den ich mich verliebt habe?
Darf ich überhaupt hoffen?
Wenn es ein Mensch nicht darf,
dann ich.
Oh Gott, Colin.
Ich würde so gerne glauben.
An dich.
So unendlich gerne.
Doch es tut so weh.
Es ist ein unendlich
großer brennender Ball aus Schmerz,
der sich in mir zusammenstaut.
Ich würde diesen Ball gegen alles in dieser Welt eintauschen.
Sogar gegen deine blasse, aufgedunsene Leiche. Solange ich dich nur sehen würde.
Solange ich nur wüsste, wohin du verschwunden bist.
Oh, Colin. Bitte sei nicht tot.
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Book of truth
PoetryAll die wunderbaren, wunderbare Wörter, die du zu mir gesagt hast. Sie waren alle wahr. So wahr wie meine Lügen. 1 Teil: Book of lies 2 Teil: Book of truth
