Violette et Mathias, tu connais ?
Mais siiiiiii !
Vio-lette c'est cette fille qui raffole des bulles et du vélo...
Et Mathias, bah c'est le fameux papa de Paul !
C'est bon ça te reviens ?
Donc si tu as aimé leurs débuts, tu vas surkiffer le plus b...
- Violeeeeette ! Bouge tes fesses ! On va être à la bourre ! hurle Lysiane dans le salon.
Je lui ai dit des centaines de fois que je ne voulais pas de ce putain d’enterrement de vie de jeune fille ! Je me suis déjà mariée une fois. Ma vie de petite vierge est enterrée depuis presque 20 ans alors bon…
Et puis je vais avoir l’air de quoi ? D’une vielle pouffiasse ? Non merci !
Mais Lysiane et Clarisse vont faire la gueule si je ne viens pas. Même si je les aurais volontiers laissé faire la bringue toutes seules.
Mais qu’est-ce que je risque ? À part avoir l’air totalement débile ? Pas grand-chose je pense. Ce dont je suis certaine en revanche, c’est qu’il va me falloir une dose massive de bulles si je veux survivre à cette « journée de foliiiiiiiiie ! ».
Je retrouve mes deux copines dans le salon. Mes yeux horrifiés se fixent sur le costume que tient Clarisse dans les mains.
OH – MY - GOD !
- Je vais pas mettre ça ?
- Oh si ! déclarent-t-elles.
- Mais je vais me les cailler !
- Oh ça va ! Arrête de faire ta coincée et va mettre ce truc, dit Lysiane.
J’attrape le costume – enfin, si on peut appeler ça comme ça – et monte à l’étage me changer.
Te foutre à poil plus tôt !
Une fois entrée dans ce truc ridicule, je remercie le Dieu Anti âge pour m’avoir permis de garder un corps pas trop dégueulasse.
Nan mais elles sont pas sérieuses ?
Quand je disais que j’aurai l’air d’une vielle pouffiasse…
Vi, à ce stade là, c’est pas à une pouffiasse que tu ressembles… Mais à une putain de Barbie en maillot de bain !
J’ajoute la touche finale de ce « costume » : la perruque blonde. À cet instant j’ai juste envie de pleurer ma mère comme une petite fille.
Hum j’hésite … Je pourrais aussi aller me jeter dans l’Atlantique… Ou aller creuser un trou dans le jardin pour m’y enterrer jusqu’à l’année prochaine.
« Ci gît, Violette Martin, presque Meyer, morte de honte ».
Me voilà dans les escaliers dans mon maillot rouge. Ouais rouge ! Et avec cette putain de perruque blonde. Ouais blonde !
Tu vois Alerte à Malibu ? Tu vois Pamela Anderson ? Bah tu comprends ma douleur maintenant !
Loseuse ! Loseuse ! Loseuse ! – Oh tient, te revoilà toi !
H-30 1/2 : putain de journée de merde !
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