9. Le curé

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Nan… Il peu pas être curé…

Observant ce mec beau comme c’est pas permis, je me dis que même Thor a de la concurrence – chose que je pensais impossible. Ça devrait être interdit de faire vœux d’abstinence quand on a une gueule à faire flamber les petites culottes.

Aucun signe distinctif ne me prouve que ma théorie est là bonne, mais aucun non plus ne me dit quelle est fausse. 

- Vous êtes curé ? Ou un truc du genre ? dis-je finalement saoulée de me prendre la tête avec la question.

- Non Maya… Je ne suis pas curé… ni un truc du genre, dit-il en souriant.

- Puceau alors ?

- Quoi ? dit Quentin choqué à mort.

- Bah oui ! Pour refuser ça, dis-je faisant glisser mes mains sur mon corps, c’est que vous êtes soit curé, soit un puceau effrayé. Et comme apparemment, vous n’êtes pas curé, vo…

La voiture freine brusquement, manquant une fois de plus de m’étrangler.

- Hé !  Vous êtes taré !  Pourquoi vous vous arrêtez ? dis-je en le regardant se détacher.

- Je vais te montrer si je suis un puceau moi !

Quentin m’attrape violemment par la nuque à l’aide d’une main pour me forcer à poser mes lèvres sur les siennes. Il détache ma ceinture de son autre main tout en me donnant un baiser de la mort qui tue.

- Je… croyais… qu’on… était… en… retard, dis-je à bout de souffle contre sa bouche.

- Tais-toi cinq minutes bordel.

Ses mains m’agrippent ensuite pour m’attirer contre son corps qui a l’air d’avoir fait  fondre ce putain d’iceberg.  Il recule son siège à fond pour que je puisse m’installer à califourchon sur lui.

Bah s’il suffisait de le traiter de puceau pour qu’il joue les sauvages, je l’aurais fait bien plus tôt.
 
Vive les curés flambeurs de petites culottes !

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