Stasera, se scrivo
non c'è uno scopo,
la mente non proietta
metafore illuminanti
che vogliano liberarsi, ribellarsi.
Stasera, se scrivo
il sorriso non incurva le labbra
e una lacrima non riga la gota bianca,
di rosso non sono accesi gli occhi.
Scrivo a vuoto,
e scrivo per colmare
quel vuoto.
Il timore segreto è un'incognita ferita,
quel muto tacere assordante,
urla l'intuizione dello smarrimento.
Stasera, se scrivo
è perché trema la mano
nell'incapacità di riafferrare il sogno.
Domande, risposte, niente.
Freddo.
E stasera, se vivo,
io non lo sento
e scrivo.
Mo
