"Elle est injuste"
On le dit souvent,
D'une voix dure,
D'une voix de révolte.
"Elle est vil"
On l'accable,
On l'injure.
Un rejeton dont personne ne veut,
Dont on évite de prononcer le nom.
C'est quoi, "la vie"?
Elle ne se pose pas, cette question.
Car enfin de compte,
On ne sait pas vraiment.
C'est quoi, "la vie"?
Mais une voix se détache,
Dans ce flot d'ignorance,
Désireuse de partager sa pensée d'ingénue:
"La vie est précieuse"
Une branche centenaire me la murmurée étant jeune,
Le regard plein de merveilles,
À moi, petit gland ignorant.
Elle est précieuse?
Cette vie dont personne ne veut?
Mais la branche est tombée,
Et le vent la emportée,
Tout comme cette phrase des plus osée.
Mais une question me brûlait,
Ardente de curiosité.
Si la vie existe,
Quelle en est son sens?
C'est quoi, "le sens de la vie"?
"Réussir"
"Un travail"
"Un mariage"
"Aimer"
"Vivre"
Tant de réponses qui ne répondaient pas à ma hauteur de jeune pousse.
"Pourquoi cherche tu as comprendre?"
C'est vrai,
Pourquoi chercher?
Chercher la vie?
Pourquoi mettre en doute les idées déjà encrées?
Elle est là, cette vie,
Autour de nous,
Elle nous laisse vivre dans sa cruauté.
Mais...
C'est quoi,
"vivre"?
Cette ultime question,
Je ne me la suit posé que bien plus tard,
Quand je pensais en connaître la réponse.
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C'est drôle quand on y pense...
Short StoryUne histoire courte sur la vie, sur le monde qui peut nous sembler si morne, mais des fois, il suffit juste de voir, de ressentir et d'entendre pour y trouver un morceau de beauté... Mais parfois trop tard, comme le personnage principal de cette his...
