Allongé sur le canapé du salon, le mouchoir ensanglanté planté dans le nez, Jules pensait à Romain:
"Il a toujours eu une bonne droite cet enfoiré".
Le claquement de la porte d'entrée annonça le départ d'Emma. Il se leva doucement et alla sur le balcon. Décochant une cigarette de son paquet de Marlboro, mais à la vue du visage de la vieille voisine d'en face qui le regardait d'un air méfiant et soupçonneux depuis sa fenêtre, il renonça à l'allumer.Elle n'avait jamais voulu le croire, mais ce n'était pas lui qui avait mis le feu à ses bégonias, trois ans plus tôt!
Frustré, il revint dans l'appartement et pris une douche, rapide, avant de fumer à la fenêtre de la cuisine et d'aller se coucher. Il était encore énervé... il fixait le plafond. L'odeur de sang séché et de tabac se mêlaient étrangement en lui pour former un goût amer, voire toxique. Ironiquement, Jules se dit que cette odeur représentait à elle seule le chaos qu'avait été cette soirée... Il fixait le plafond. Il ne savait pas quoi faire. Il fixait le plafond.
Plusieurs choses se bousculaient dans sa tête. Il fixait le plafond. Il se souvint tout à coup d'un pari qu'il avait fait avec son frère, alors que ce dernier avait huit ans :
"Quand j'aurai seize ans et que tu en auras vingt-cinq, je te battrai !"
"Pari gagné", marmonna Jules, caustique. La suite du souvenir, il ne voulait pas y penser, elle le perturbait trop, pourtant elle s'imposa à lui. Leur père surprenant leur conversation : "Vous ne devez pas grandir avec l'envie de vous battre, ou alors, contre un ennemi commun." Et c'est ce qu'ils avaient fait, en première partie de soirée; se battre ensemble contre le souvenir commun d'un père...absent.
Réveillé dans ses songes par le retour d'Emma, il se découvrit, surpris, une larme sur la joue, qu'il essuya prestement. "Tout va bien Jules ?
-Oui, oui... je suis couché. Vas te reposer toi aussi.
