The god that failed

глава 9. девять ноль-ноль

Первое, что ударяет в голову – холодящий нервные окончания шок. Ленивые перекатывания по постели и запланированное похмелье отодвигаются на второй план, на первом громадным колоссом чем-то ядовито-кровавым изрыгает: «Полиция! Арест!». Это первый раз, когда Чимин так глупо и самонадеянно попадается на крючок, замирает каталептическим истуканом и не знает, оправдываться или сдаться. Раньше все промахи покрывались детективами, вовремя поданными взятками и связями с правоохранительными органами, но теперь, копая против прошлых работодателей, встав наперекор закону, Чимин влип не по-детски. Прикрываться некем, в тюрьму и даже просто в душный, безликий полицейский участок не хочется. 

Когда он успел проколоться? Ведь все было предельно осторожно, высший пилотаж, удвоенная секретность, так какого хера? Обычные госслужащие не имеют в своем распоряжении подобной информации. Удушающе долгий выдох через нос, осечка через плечо и шаг назад. Если его схватят в квартире, то обыска не избежать, а там раскроются потаенные гнойники, возрастет срок. Отделаться условным и печальными глазками? Отнюдь.

Бежать? За спиной следователя – выход, путь к освобождению и ворота в рай, только вот протиснуться в худую щелку и совладать с вдвое большей мускулистой массой покоробленный, отдающий чахлостью, организм не в состоянии. Чимин смотрит снизу вверх, пытается вчитаться в нагло всунутый бейдж и совершенно случайно замечает один маленький изъян, отличающий оригинал от подделки…

Периферийное зрение улавливает над головой что-то напоминающее чучело птицы, но на деле – какой-то темный ящик из мусора. Глухой удар, статная фигура следователя надламывается и падает под ноги, вместо него перед лицом вырастает перепуганный, взмыленный Тэхен. Он в панике оглядывается и заталкивает свалянную в грязи тушу в квартиру, запирает дверь и отфутболивает выпавший значок к Чимину.

- Что за пиздец? 

Проблема в том, что Чимин и сам не в курсе, он поднимает пластиковую картонку и вглядывается вновь, с натяжкой вспоминает мастер-классы от Юнги по обличению подделки и не находит причин для сомнений.

- Фейк, - проглотив стресс, сообщает он. – Выполнено на скорую руку, печать съезжает, чтобы не было заметно слов. Он не из полиции.

- Тогда откуда и как он узнал, чем мы занимаемся? 

- Ты меня, блять, спрашиваешь? – взрывается Чимин, нервно роясь в карманах в поиске сигарет.