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𝒞a fait bientôt trois heures qu'ils sont dans cette putain de voiture.
Le temps passe à la fois vite et lentement ; lentement, parce qu'il y a encore quatre heures de route qui les sépare de la Nouvelle-Orléans, et quatre heures c'est beaucoup trop pour deux personnes qui se détestent. Quatre heures c'est long, lorsqu'on les passe à se jeter des regards assassins ou à ignorer la présence de l'autre. Mais c'est tellement court à la fois, car quatre heures c'est tout ce qui leur reste. Et quatre heures ça passe vite, lorsque c'est la dernière chose qui vous sépare de la fin.
La radio diffuse un morceau des Beatles, on entend un mot sur deux à cause des grésillements mais ce n'est pas comme s'ils voulaient écouter les paroles avec attention non plus. C'est juste là pour combler le silence pesant. D'ailleurs tout est pesant, dans cette voiture. L'atmosphère, les regards qu'ils se lancent en biais, et tous les mots coincés dans leurs gorges qu'ils aimeraient s'entendre prononcer. C'est pesant, et Louis est à deux doigts de craquer.
Il jette un coup d'œil à l'heure sur son portable et peut s'entendre paniquer ; il leur reste seulement quatre heures.
— Prends la prochaine sortie, il s'exclame, presque surpris d'entendre sa voix briser le silence.
— Quoi ? Pourquoi ?
— C'est une aire d'autoroute. J'ai faim.
En vérité, il a l'estomac noué. La simple image d'un café lui donne mal au ventre. Il ne veut rien manger, rien boire, il ne veut rien du tout depuis quelques semaines maintenant. La seule chose qu'il pourrait vouloir - hormis le fait de rester marier à Harry - c'est d'une clope. Une bonne clope dans un bon paquet bien cher, le genre qui détruit bien la santé. Mais il ne voudrait pas montrer à Harry qu'il la veut, de cette clope. Encore moins qu'il en a besoin. S'il prétend avoir faim, c'est uniquement pour leur donner un peu plus de temps.
— On sera pris dans les bouchons à treize heures si on s'arrête maintenant. On va perdre trop de temps.
— C'est vrai que tu es très pressé, j'avais oublié.
Harry lui lance un regard en biais, imaginant le juron qu'il voudrait lui lancer à la tronche.
— J'ai faim, il répète, s'autorisant même à le croire pour être plus crédible.
— Arrête d'être aussi dramatique.
— Et toi arrête de faire comme si tu ne mourrais pas d'envie de divorcer. T'as tellement hâte qu'on doit en plus se laisser mourir de faim.
Encore et toujours ce foutu divorce. Harry en a marre, de ce mot. Divorce. Il l'a déjà bien trop entendu en seulement trois heures et dans des conversations aussi courtes. C'est bien la seule chose que Louis a trouvé pour en vouloir à Harry, le seul reproche qu'il puisse lui faire. Il ne pourrait pas l'attaquer sur sa confiance qu'il lui avait donnée, sur sa loyauté sans limites, et sur tout ce qu'il avait sacrifié en échange d'un peu d'amour. Harry n'avait fait qu'une seule erreur ; celle d'être celui qui leur rendrait leurs libertés.
