Beatrice Morgan viveu a vida toda em Roseville, uma pequena e pacata cidadezinha do interior. Desde que se formou no colégio, ele divide seu tempo entre os dois empregos em que trabalha como garçonete, as noites curtas com o pai e a leitura de dezen...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Quando Beatrice abriu os olhos, teve certeza que algo estava completamente errado.
Teve que piscar várias vezes para que sua visão entrasse em foco, mesmo assim permanecendo um pouco turva e embaçada. Sua cabeça parecia pesar uma tonelada, mas seu corpo estava envolvido em cobertas tão quentes e macias que toda a dor que ela sentia quase desapareceu.
Mas, espere um pouco, que televisão enorme era aquela do outro lado do aposento? De tela plana e tudo? Seu quarto não tinha televisão nenhuma, muito menos aquele carpete cor de creme que cobria todo o chão.
Beatrice levou a mão à cabeça, tentando lembrar o que havia acontecido e onde estava. Quando se virou de lado - com um esforço hercúleo - percebeu uma mulher rechonchuda e de bochechas rosadas bem ao lado de sua cama, tricotando algo que parecia um casaquinho azul.
Naquele instante, como se sentisse os olhos de Beatrice sobre ela, a mulher olhou para a cama e seus olhos se encontraram com os dela. Suas sobrancelhas arquearam em surpresa e ela pulou da cadeira, largando o tricô.
A mulher se aproximou de Beatrice estabanada, ajeitando seus travesseiros macios e cobrindo seus ombros.
"O que...", Beatrice tentou falar, percebendo o quanto sua voz estava rouca. Limpou a garganta. "O que aconteceu?"
"Pobrezinha, não se lembra de nada?", ela perguntou gentilmente, os olhos gentis parecendo verdadeiramente preocupados.
Beatrice forçou a memória, o que fez sua cabeça doer como se um prego estivesse sendo cravado em sua nuca e saindo por sua testa.
"Os lobos...", sussurrou, quando as memórias vieram em um rompente. "Tentei fugir deles, vinham logo atrás e..."
"Shhh, querida, não fale muito", recomendou a mulher. "Está tudo bem agora. O Dr. Davey está aqui, assim como seu pai. Não saia da cama que eu já vou chamá-los."
"Dr. Davey? Meu pai?", Beatrice indagou sem entender, perguntando-se o que seu pai e um dos únicos médicos que trabalhavam em Roseville faziam ali. Ela estava bem. Não precisava de um médico.
"Vou à loja do seu pai com frequência quando estou na cidade", disse a mulher, indo em direção à porta. "Assim que vi você, reconheci como a filha de Marco Morgan. Quando fomos buscar o Dr. Davey avisamos seu pai o que havia acontecido e ele veio junto."
Então a mulher saiu apressadamente do quarto, recomendando que Beatrice esperasse bem quietinha.
Assim que ficou sozinha, ela tentou se apoiar nos cotovelos e ficar sentada, mas quando fez o mínimo esforço sua cabeça explodiu em dor e Beatrice afundou novamente nos travesseiros, soltando um arquejo e sentindo os olhos arderem.
Foi naquele instante que as coisas - finalmente - começaram a se encaixar na sua cabeça debilitada.
Quando correra dos lobos, avistara uma mansão enorme, aquela antiga e majestosa, que fora construída muito antes de Roseville surgir e se industrializar. Beatrice nunca tinha chegado tão perto da casa e não sabia mais que o básico sobre sua história. A mansão não tinha moradores fixos há bastante tempo, mantida por algum ricaço. Mas há poucos anos, a casa finalmente havia ganhado um morador que, aparentemente, não frequentava muito a cidade, já que ninguém sabia quem ele era.
