Il nero più scuro

Il dirupo. (Epilogo)

Tornavo da dove avevo sputato sangue,
facendo a botte con la morte.

Scrivevo dell'inverno alle porte,
su una panchina sporca alla stazione.

Un barbone dormiva poco più in là,
ridendo nel sonno in faccia alla sorte e all'ipotermia.

Vecchia carta e carboncino, niente di più avevo.

Nostalgica pensavo alle mie bozze,
al locale polveroso, agli strati
di lontananza sulle tavolozze.

Non avrei lasciato nulla a nessuno,
tumulata di fianco alla stazione, così pensavo,

ad osservare binari e volti, a ricordare gli altri
ancora ancorati ai fiordi del mio cuore.
I colori si erano ormai seccati e i pennelli

spezzati dal gelo e dalla fame della tela.

Ero vecchia e intossicata
di grigio e tristezza
di mondanità vana e amarezza

d'amore.

Vecchia stronza, pensavo chiamando la vita,
Perché sembra essere tutto tempo da buttare,
Così invalicabile,

Così silenzioso e tombale?

Il dirupo si cela forse ai nostri piedi,
ai nostri sensi?
al nostro cosidetto coraggio?

Ci hanno linciato, e questa è la nostra eredità
povera e imbrattata di sputi, arte della vita
profanata dalle stesse mani che la crearono!

Siamo forse già frantumi, già voragini sbriciolate dagli insulti e dalle lame
dei nostri finti compaesani?

Ahimè, muoio
sulle vostre urla, assassini!
Vi aspetto nella voragine dell'angelo caduto.

Siamo tutti dannati senza nome,
qui al cimitero vicino alla stazione.