ᄂ Viscerala ; Poesía.

Vanitas.

¿Sería muy pretencioso

pensar que lo que queremos

no es más que el berrinche exacto

de un niño caprichoso?

Infla tu busto,

baja tu peso,

gana dinero

y cuida tu aspecto.

Habla con otros,

cepilla tu pelo,

viste apropiado,

consigue un empleo.

No pienses de más,

que mientras menos se entiende,

menos sufrirás,

más vanidad se extiende.

Porque, en realidad

no hay nada más importante

que el modo en el que tú te sientes.

A los otros no comprendes

pues su existencia es ajena 

a lo que ocurre en tu mente.

Vanidad, prolongada vanidad,

centralizarnos en un reino vano.

Donde nunca, nada interesará

más que todo lo mundano.

Si tu sangre corre, 

mira más allá;

todo lo hemos amoldado,

desde hasta dónde un árbol crecerá...

o desde dónde comenzará un lago.

Pero lo mortal perecerá,

y esa crema de lujo para manos

nunca te podrá salvar

de tu cadáver hirviendo entre gusanos.

Y francamente, eso revela todo

realmente no importas tanto...

tu existencia es un segundo en un siglo

igual a otros, serás enterrado.