L'Envol du Corbeau [TERMINÉE]

Chapitre 9

There's a hole in the earth here
And we're walking round the edges

Le sixième verre à shot de Lauren se décolle de la table en bois avec un bruit mouillé tandis que la détective le porte à ses lèvres pour le vider d'un trait. Déjà tiraillé par un début de migraine, Jack se pince l'arête du nez en serrant les paupières. La musique, pourtant discrète, provenant d'il ne sait où lui fait le même effet qu'une perceuse au milieu de la nuit. Du trip hop, l'a informé Tori. Jack en est encore à se demander qui invente des noms pareils.

« On peut me rappeler ce qu'on fête, déjà ? grommelle-t-il, les yeux clos.

- Rien, répond Lauren après avoir vidé un septième verre. On boit pour oublier.

- Vraiment ? ironise Gina. À ce rythme, on croirait plutôt que tu bois pour te suicider.

- Pour qui tu me prends ? Ça commence à peine à m'affecter. »

Comparée à ses trois collègues, Lauren paraît en effet étrangement lucide. Un sourire en coin effleure son visage lorsqu'elle réalise son avance sur ses compagnons. Gina s'est arrêtée à deux shots, Jack à trois, et Tori est prêt à rouler sous la table en pleurant après un litre de bière citronnée coupée à l'eau.

Fouiller La Fin du Monde ne s'est pas avéré plus fructueux qu'interroger Richard Burk. L'alibi du directeur, bien que celui-ci soit visiblement angoissé par quelque chose, est solide comme du béton. Personne ne peut témoigner l'avoir vu en compagnie de Mark Withers avant sa mort et son domicile ne recèle rien de suspect. Quant au bar à la sortie de la ville, il est aussi vide de preuves que l'était La Petite Sirène. Jack et Tori n'ont récolté que les foudres du patron. Ils ont décidé de se rabattre sur Le Trou du Troll et son odeur de moisi pour l'opération boire et oublier mais, bientôt, ne seront plus les bienvenus nulle part. Que feront-ils si la prochaine victime est un habitué d'ici ?

Jack soupire. Il n'arrive pas à croire que ce soit sa principale préoccupation. Ces trois shots de vodka pure doivent l'affecter plus qu'il le pensait.

Il tire un bretzel du panier au centre de la table et le contemple pensivement.

« Par pitié, s'agace Lauren, me dis pas que t'es en train de chercher un moyen de comparer la ville à ce bretzel. Je te connais, Jack, ajoute-t-elle avant que celui-ci puisse se défendre. T'es incapable de décrocher même avec six litres d'alcool dans le sang.

- Je me disais juste qu'il avait un peu la forme d'un cheval, si on le regarde comme ça. »

Surprise, Lauren cligne des yeux. Jack lui colle la pâtisserie sous le nez.

« Ah, ouais, dit-elle.

- Non mais qu'est-ce qu'on fout là ? déplore Gina. On devrait être en train de bosser ou de rendre visite à nos parents hospitalisés, et à la place on ... on ... »

Elle désigne leurs verres à shots d'un geste désemparé du bras.

« On picole, complète Lauren.

- Ouais, on dit colle. Putain ... »

Gina s'essuie le nez d'un coup de manche. Ses yeux humides évitent ceux de ses collègues.

« On a fait tout ce qu'on a pu, la raisonne Jack. Mark Withers et tout ce qui se rapporte à lui ne nous mènera nulle part. Comme beaucoup de choses dans cette ville.