En mi segundo día al club de escritura tuvimos nuestra primera tarea. Escribir (obviamente) sobre algo que nos guste.
-Hazlo de tu madre-sugirió G, mirándome farfullar con la hoja en la que escribiría mi redacción en blanco-. O de tus hermanos, pero por favor deja de gruñir, pareces Echo con la regla.
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-¿Un club?-mi madre repitió sorprendida-¿Tú?
-¿Eh...sí?
-Wow. ¿Y es sobre esos dibujos chinos que ve Geno en su móvil?
-Eso se llama anime mamá. Y es japonés.
Como ya se ha visto, mi progenitora no es exactamente la mujer más informada de nuestros hábitos para pasar el rato. Sin embargo, al fin y al cabo, es nuestra madre y a quien siempre le pido consejos sobre mis problemas.
De no ser por ella ni habría sido amigo de G.
-Es sobre un club de escritura.
-...Error-dejó los platos que estaba fregando en el fregadero.
-No digas nada. Por favor.
-...Bien...¿Qué tienes que hacer?
-Una redacción.
-¿Tema?
-Algo que nos guste.
-Eso es fácil...ay puta sartén de los cojones...
Resoplé.
-El problema es que no sé cómo hacerlo, ni de que.
Ahora fue el turno de mi madre de resoplar.
-Intentaré hacerte algo. No sé si funcionará contigo, porque un escritor novato y una artista profesional no se parecen en nada-suspiró dramáticamente. Agarró una cuchara que mojó en el grifo y me apuntó con ella.
-No me vas a hacer fumar un cigarro.
-Jaja. Bien, primero: cierra esa libreta y deja al pobre boli que lo estás ahogando.
"Segundo: cierra los ojos. Y por último: mira tus recuerdos, ¡busca inspiración!
-Eso es estúpido.
-Desagradecido.
Gruñí, segunda vez, y cerré los ojos. Apoyé la espalda en el respaldo de la silla y cerré los ojos, dejando mi mente en blanco, encerrando los pensamientos que revoloteaban como polillas en un tarro y luego arrojarlo.
Traté de pensar en objetos materiales. La Play. Algún juego. Un libro.
Nada.
Luego lugares. Mi cuarto. Mi casa. La cantina; me centré en el tacto de sus paredes, sus olores, las sensaciones que me provocan.
Nada.
Comenzaba a desesperarme.
¿Sensaciones?
El olor de un panini. El sabor de una tableta de chocolate. Mis manos trabajando en un boceto. El olor del tabaco mientras hablo con G en los recreos.
Hubo una especie de chispa.
Personas. Seres queridos. Lazos.
Mi familia. G. Nightmare. Los miembros restantes del grupo de GTA. Mis compañeros de teatro y mecanografía. Reaper.
¡Eso es! ¿Cómo no lo pensé antes?
Abrí los ojos y empecé a escribir.
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-¡Quema esa puta cosa!
-¡Error esto está bien, enserio!
-¡No está bien!
-¡No hay ningún problema que tengas sentimientos por alguien!
-¡Es que yo no estoy enamorado de nadie!
G me miró con cara de "claro, y ahora yo soy bueno en las mates". Que me hizo tratar de agarrar la redacción.
-¡Devuélvemelo!
-¡Te lo doy si paras de una vez!
¿Encontré inspiración? Sí. ¿La que quería? Un rotundo no.
Porque mi puta redacción consiguió que Echo creyera que me gusta mi "anónimo mejor amigo" y se vuelva mi Cupido personal.
-¡Te ayudaré en lo que haga falta!-me prometió, encadenando su brazo con el mío y empezando a preguntarme sobre este mejor amigo (Reaper).
-¡Yo también!-exclamó uno de los miembros del club de escritura. Frask o Frosk creo que se llamaba.
Y así la redacción acabó en manos de G.
-Puedes salir del armario conmigo. No critico.
Noté mi cara volverse azul por la ira.
-¡G!
-Ya. Ya-me dio la redacción.
Silencio.
"¿Por qué nadie entiende que solo somos amigos? Y además también salía el GTA. ¿Solo se fijaron en "me gusta jugar con él porque siento que me entiende"?"
-Una pregunta.
-¿Qué pasa?-volvimos a nuestra posición inicial en los bancos.
-¿Has pensado en hacerte escritor alguna vez?
-¿A que viene eso?
-Tu redacción estuvo muy bien. Al menos para mí. Quizás tienes algún talento para la escritura.
-No-me negué de inmediato-, no me gustan las letras. Y la redacción no estuvo tan buena.
-Lástima-G suspiró-. Me habría encantado poder leer un libro tuyo.
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Brother. Reaper y Error.
FanfictionEsto es para ti. Aunque ya no estés conmigo. Todos los personajes son de sus respectivos creadores. Historia mía.