какой-то арт хаус

морфей и зимы.

я чувствую себя маленькой зверушкой, что мечется из стороны в сторону, извиваясь под навалившейся огромной кучей обломков своих проблем, что сдерживают и ломают меня.

как будто чья-то когтистая лапа хватко взяла мое хрупкое запястье и не отпускает, не давая двигаться дальше. нужно было просить и умолять, нужно было бороться с этой дрянью, которая размазала по ковру остатки человека, но нет. она держало такой крепкой хваткой, что и мыслить не хотелось.
прошлое.прошлое.прошлое.
прошлое, как лёд по пищеводу катиться.

вокруг один снег, что до дьявола чист. но ноги утопают в грязи и слякоти.

жду весны. моей весны, в которой черемуха, трамваи и нежность.
в которой теплоты больше, чем в чашке миндального какао.

но до неё ещё долго, и все что я хочу сейчас, в жуткую январскую метель, рухнуть на кровать и укутавшись в тёплое одеяло, провалиться в бездонный сон.

ведь во сне — снова ты.
во сне — снова мы.

сон — как нательный крестик, хоть вместе плавясь и пламясь, не поделишь, не разорвешь.

а каяться будешь потом.