Пора печали пришла,
Пора. Пора настала моя.
Наконец-то, снова по новой.
Ох, уж, это возрождение суперновой.
Время грусти не по новой,
А как всегда, против этого врага, есть одна строка:
Прощайте, друзья, я вас любил, но мне пора.
И это навсегда.
Билет в страну неизвестности.
Туда, где нет стереотипов, лишь изобилие честности.
Нет, мечт и надежд.
Есть только мысли и слова, в слух.
Место, что прячется за лесами и полями, тропиками райскими, адскими холодами.
Где лжи больше воблаго, а не в угоду гнилому вафлоеду.
Где бегают, не крысы и овчарки, на пару с сучками, букашками, а медоед пасут пасеки.
Поля не в дачах и километрах полков и не тронуты горем войны.
Там все хотели бы жить.
Предпочли бы отдых печальным мечтам.
Слушая песни в фиолетовых очках.
Читая книги, отрицая сказки, любили реальность, а не утопии и пародии на научные
Ни юг, ни север, ни справо, не слева.
На карте не поставишь внятно точку.
Оно в душе, то место, где ты счастлив сегодня.
То место, которое взорвётся,
Взорвётся хоть сегодня, как скажешь.
Родится новое дышащее твоей плотью и пухом с прахом.
С начала начать, мне пора.
Пора бежать, бежать в себя,
Так далеко, чтобы никто не догнал.
Надо бежать, прощайте, мне пора, я бы вас обнял,
Но мне пора бежать.
Бежать туда, где я настоящий, мой мир и я.
