Terminó frente a la puerta de Rohan más tarde esa noche.
Mirando a su alrededor con timidez, Jamil levantó la mano y golpeó, tratando de no pensar en lo que los sirvientes pensarían si lo vieran aquí.
Finalmente, la puerta se abrió de golpe, y Rohan lo miró con el torso desnudo y molesto, frotándose los ojos con el dorso de las manos, claramente lo había despertado.
Jamil se lamió los labios secos, tratando de mantener sus ojos en la cara del rebelde e ignorar su estado de desnudez, pero era frustrantemente-vergonzosamente difícil. Rohan di'Lehr exudaba masculinidad cruda de una manera que era completamente extraña a Jamil, quien estaba acostumbrado a los aristócratas bien educados, impecablemente vestidos y apropiados. Ver esos músculos cincelados y los tatuajes extraños en toda la piel marrón era... discordante. Vulgar. Completamente inadecuado. Jamil estaba avergonzado de que incluso se diera cuenta de eso, de que seguía notándolo.
—¿Qué estás haciendo aquí?
Jamil se arrastró hasta su altura máxima, odiando lo desequilibrado e impotente que se sentía. Era tonto. Él era el Príncipe Heredero. Este hombre era su empleado, su súbdito, un forajido que podría haber arrestado en cualquier momento.
—Su Alteza —dijo Jamil.
Rohan soltó una carcajada que hizo que algo caliente se curvara en la boca del estómago de Jamil.
—¿En serio? —Dijo Rohan.— ¿Realmente estás insistiendo en dirigirme a usted de forma correcta cuando está en mi habitación a la una de la mañana?
—No estoy en tu habitación todavía.
Rohan levantó las cejas y se hizo a un lado para dejarlo entrar.
—Por favor, entre, entonces. Su Alteza.
No tenía que hacer que el sonido honorífico fuera una burla.
Jamil entró a la habitación. Ignorando la cama deshecha, se dio la vuelta justo cuando Rohan cerraba la puerta y se apoyaba en ella como un gato grande.
Al mirarlo con esos ojos oscuros, inescrutables y espeluznantemente intensos, Rohan murmuró:
—Como nadie ha intentado detenerme, supongo que no le ha contado a nadie sobre mí.
Jamil se frotó la nuca.
—No —dijo, tratando de mantener su mirada fija en la cara de Rohan sin realmente mirar sus ojos. Incluso un breve contacto visual hacía que el extraño tirón entre ellos fuera más intenso, algo que necesitaba dentro de él. Sabía que era solo su compatibilidad natural, algo que no podía evitar, pero aún se sentía tan mal al necesitar tales cosas de un hombre que no era su marido.
No era que Jamil fuera mojigato. Había sido un hombre casado. Había estado casado durante ocho años y había disfrutado mucho la intimidad con su esposo. Pero nunca había mirado a un hombre y quererlo dentro, ahora. Era obsceno. Aunque Rohan había afirmado que esta... compatibilidad no causaba atracción física, a Jamil le resultaba difícil separar la necesidad de ser uno de un acto muy físico que normalmente asociaba con él.
Cielos, era tan degradante. Le hacía sentir sucio. Mehmer se había ido por sólo cinco meses. Compatibilidad biológica o no, se suponía que no quisiera el toque de otro hombre, ya fuera mental o físico.
—Entonces, ¿a qué debo el placer?
Jamil vaciló antes de sacar un holochip de su bolsillo.
—Esto es todo lo que tenemos sobre la muerte de Mehmer. No es mucho. Su avión se desintegró, así que obviamente no habrá... no habrá mucho —Él desvió la mirada—. Aparentemente no hay pruebas reales de que los rebeldes hayan sido los que lo hicieron. Todo es conjetura. La única evidencia que tenemos es un folleto pro-rebelión que se encontró en el área. Eso es todo.
