Они не поймут

6.Антон (2)

Отец был в ярос­ти. Бе­шеной. Он да­же без сом­не­ний пос­лал сво­его луч­ше­го дру­га, к ко­торо­му яв­но от­но­сит­ся как к бра­ту. Его вык­рик прив­лек вни­мание всех, на­ходя­щих­ся на пер­вом эта­же. Де­вуш­ка, что си­дела на мне, от­влек­лась от по­целуя, ис­пу­ган­но обер­нувшись на звук. Ког­да по­вер­нулся уже я, то уви­дел толь­ко Вла­дими­ра, ко­торый по­тирал пле­чо, по­шаты­ва­ясь.       

Я дол­жен был дог­нать от­ца и спро­сить в чем де­ло. Дол­жен был по­пытать­ся ус­по­ко­ить его. Не знаю по­чему, но я чувс­тво­вал, что на­до бы­ло сде­лать это. Но брю­нет­ка, уже за­быв про сей ин­ци­дент, про­дол­жи­ла вы­цело­вовать мою шею. Это бы­ло неж­но и при­ят­но. Силь­но от­ли­чалось от гру­бых ласк Иго­ря. Ее пух­лые мяг­кие гу­бы ак­ку­рат­но при­каса­лись к изу­родо­ван­ной ко­же, а неж­ные ру­ки по­ко­ились на мо­ей пе­ребин­то­ван­ной гру­ди, не при­чиняя вре­да. Я уже и по­забыл, что та­кое чувс­тво­вать. Чувс­тво­вать что-то по­мимо бо­ли.

— Да­мы, ос­тавь­те нас на ми­нут­ку, — Во­ва сто­ял пе­ред на­ми, жес­том по­казы­вая, что да­мам сле­ду­ет уда­лить­ся. Блон­динка сна­чала иг­ри­во пок­ру­жилась вок­руг хо­зя­ина и лишь толь­ко по­том уш­ла с под­ру­гой, ви­ляя бед­ра­ми.       

Друг от­ца при­сел ря­дом со мной, по­тяги­вая пив­ко из бу­тыл­ки.       

— Не знал, что твой па­паша та­кой ра­нимый.       

Да, с ним в пос­леднее вре­мя час­тень­ко та­кое. Вы­водит аб­со­лют­но все.       

— С ним бы­ва­ет. Прос­то на­до дать вре­мя от­дохнуть.       

Лишь сей­час я по­нял, по­чему со­бесед­ник так на ме­ня смот­рит. Точ­нее на мое те­ло, ко­торое прик­ры­то лишь бин­та­ми. Кля­нусь, я по­чувс­тво­вал, как мои ще­ки вспых­ну­ли крас­ным. Я пос­пе­шил на­деть об­ратно свит­шот, быс­тро и не­лов­ко вы­вора­чивая его на нуж­ную сто­рону. Во­ва ре­шил не об­ра­щать на это вни­мание, за что от­дель­ное спа­сибо.       

— Как те­бе Игорь? Как жи­вет­ся с ним?       

Пло­хо и ужас­но. Но мне нель­зя го­ворить об этом. Нуж­но на­тяги­вать фаль­ши­вую улыб­ку и го­ворить, что все хо­рошо. Но, по­жалуй­ста, спа­си ме­ня от не­го. Он уби­ва­ет ме­ня. Мо­жет я еще и не в мо­гиле, но мо­раль­но я уже мертв.       

Ни ска­зав и сло­ва, я прос­то по­жал пле­чами, опус­кая го­лову. Мне не­чего ска­зать.