Чернила с запахом мяты

' × фисташковое мороженое / 1

Всем хай, с вами снова Дан~и и новая кулстори из тленного сборника пахнущего мятой. Приятного прочтения, ароматных персиков и карамельных конфет...

(история о боли, привязанности и двух рожках мороженого)

Линии на моих руках покрыты алыми разводами и кровавыми цветами

____________________

* * *

Ночь всегда навевала странные и, в каком-то смысле, мрачные мысли. Тем более, когда ещё и холодный осенний дождь бьет в лицо, и на улице ни единого сухого места, как и на одежде, прилипшей к коже. Но непригодные погодные условия отходят на второй план, когда в памяти всплывают крики, звон бьющейся посуды и пьяная ругань.

,,-- Что ты здесь ... потерял? Мог ... бы вообще не появляться, -- язык заплетается, но то что в уме женщина умудряется донести.

Он не всегда помнил ее такой. Из цветущего и жизнерадостного человека, она стала этим. Хах, даже нет точного описания ее состояния. Когда-то длинные и блестящие волосы, засмолились и запутались, лицо побледнело и под глазами пролегли темные круги, губы потрескались, плечи осунулись, а от одежды несло за километры дешевым алкоголем.

-- Где ты ... опять ... шлялся? Где я тебя спрашиваю?

Он не ответил, лишь поджал губы и из-за всех сил пытался сдержаться.

- Где? Ты оглох ... что ли? -
Она срывается на крик и ударяет ладонью по столу, отчего валяющиеся на нем бутылки дрогнули, и одна из них с грохотом упала на пол.

- Где? На работе, чтобы обеспечить тебя. Откуда-то ты же берешь продукты, холодильник их не производит, своё бухло на что-то покупаешь, воду и свет не отключают ведь, - это была последняя капля. Точка невозврата. Слова вырвались наружу, и с каждой новой фразой лицо матери перекашивать от злости.

- Ты ... - прошипела она, - Ты смеешь меня упрекать? Я растила ... тебя, когда твой отец свалил, а ты. Ты такой же ... как и ... он, жалкий предатель ... и эгоист, - женщина буквально подлетает к застывшему парню и с размаху даёт пощёчину.

- Ненавижу тебя. Лучше бы ты никогда не рождался, - снова шипит, а потом кричит что-то в след, но он уже не разобирает, что именно. Дверь захлопывается, а в лицо ударяет холодный ветер".

,,Ненавижу его. Ненавижу тебя".

Невольно мысли возвращаются в детство. Тогда, когда отец не был жалким предателем, а мать не была больной истеричкой. Тогда, когда вместо хлестских слов и ненавистных взглядов, он получал крепкие объятия и теплые улыбки. Когда не нужно было думать, как совместить учебу в университете и работу в кафе, притом ещё успевая сдавать на ,,удовлетворительно" сессии и экзамены.

Как же все достало.

Кулак с силой впечатывается в стену, и мысли перекрывает физическая боль. Парень лбом убирается об мокрую и грязную поверхность. На разбитых костяшках руки выступает кровь, но из-за гудящей боли, это отходит на второй план.

Дождь пошёл как раз кстати. Вряд ли кто-то различит слезы от холодных капель воды...

Continue...

445...