Чернила с запахом мяты

' × шипами рисуют розы, милая Мелани

Хай, с вами снова Дан и небольшой рассказ на восьмое марта.

P.s. меня заставили его написать. Да и вообще это писала не я, а демон живущий во мне, он пробудился, а я не смогла его сдержать.

По моим рукам стекает кровь вперемешку с чернилами, смотри, не окрасся в алый.

____________________

* * *

Смех. Сколько бы раз ты не слышала мой смех, всегда содрогаешься, как в первый. По твоей аристократично белой коже бегут мурашки, а у лазурных глаз скапливаются слезы. Хотя я не удивлен, ты всегда была слишком пуглива. Ты глотаешь рыдания и дергаешься, поддаваясь назад, и хаотично матаешь головой, а в мыслях, наверняка, молишься всем известным богам. Глупышка. Ты так наивно веришь что тебе это поможет? Ну ну, не буду рушить сладких грез.

Я больше не смеюсь, упиваясь твоими немыми мольбами, но безумная улыбка так и не исчезает с лица. Я подхожу ближе, ты пятишься. Как кошка с мышкой. Только вот убегать тебе некуда. Маленькая девочка, маленькая-маленькая, такая красивая, но такая глупая.

Ты пытаешься выбраться, а я недоумеваю на что ты еще надеешься. Твои слезы уже исполосали все лицо эстетичными касательными. На твоем милом личике даже они смотрятся прекрасно.

Знаешь, тебе пойдет красный. Как розы, ты похожа на розы: тоже выпускаешь шипы. Тоненькие, их легко сломать. Твоя кожа, как хрупкие и нежные лепестки. Тронешь - опадут и завянут. Но завянут красиво. Розы всегда красивые.

- Глупая, глупая Мелани, - хрипло произношу я, подходя еще ближе.

В руках блестит небольшой черный предмет, вернее отражает свет его отточенное лезвие. Ты мечешься сильнее, стонешь и протестующе мычишь в тряпочку, рыдания становятся громче, а слезы обильнее. Глупая, такая глупая.

- Ты - роза, прекрасная и хрупкая, ее лепестки так приятно отрывать, - рассуждаю я, склонов голову к плечу и смотря на тебя снизу вверх. - Но шипы колятся, это так печально, - продолжаю я.

Внутри скапливается обида, шипы колятся, шипы делают больно, шипы - плохо. Мне не нравятся шипы. От них нужно избавиться.

Я сажусь на корточки и одним движением надвое разрезаю белое платье. Ты приглушенно вскрикиваешь от боли: нож задел чувствительную кожу. Выступают бисеринки крови. Здесь и там. Как роса на розовых лепесках. Я хватаюсь за части платья, как его сильнее, обнажая все больше участков молочной кожи. Ты протестуешь, дергаешься, мычишь и непрерывно плачешь.

- Шшш, ну ну, милая Мелани, не плачь, не плачь, роза, - успокаивающе шепчу я, оглаживая твою щеку и размазывая по ней слезы.

Я наклоняюсь и глубоко вдыхаю аромат твоей кожи. Ты даже пахнешь, как эти чертовы цветы.

- Мелани, - ласково произношу я, а после мой взгляд цепляется за цепочку на твоей лебединой шее. Тонкую, золотую, с небольшим кулоном.

Она мне не нравится.

Я резко срываю ее и отбрасываю в сторону. Металл исчезает в темноте, а после я слышу, как он брякает об грязный пол. На подбрякушке блестит имя: Джессика.

Я спускаюсь ниже к твоей белой груди, а в руке снова переливается лезвие с алой кровью на нем. Твоей кровью. Красиво.

- Мелани - роза, Мелани нужно нарисовать розу, - бормочу я.

Я подношу лезвие к коже и в попытке сделать небольшой надрез, но ты дергаешься, а лезвие входит глубже. Ты снова стонешь в тряпку, из глаз брызжут слезы.

- Глупая Мелани, не шевелись, будет больно, - недовольно произношу я, смотря на тебя.

Ты содрагаешься в рыданиях, но больше не пытаешься сопративляться.

- Умничка.

Я снова делаю надрез, еще один, волнистый, очерчиваю контур, а свободной рукой глажу мягкие белые бедра. Маленьких черточек становится больше, они похожи на розу. Мелани должна понравится роза. Розы красивые - Мелани красивая.

* * *

Из комнаты раздается звук мягкого вхождения металла в плоть, хлюпанье крови, но болезненных стонов больше нет, только тихие бормотания:

- Глупая, глупая Мелани.

____________________

Любовь не всегда бывает красивой, но в ней всегда есть красный цвет.

С восьмым марта, милая Мелани.

600...