A Thousand Beautiful Things • drarry

Terceiro

And if I could save you, and if I could find a solution, I would die a thousand times, to get you out of here

E se eu pudesse te salvar, se eu pudesse achar uma solução,
Eu morreria mil vezes, para te tirar de lá

Warsaw 1943 (I Never Betrayed The Revolution) - Johnny Clegg

Dean Thomas acordou bruscamente do lado errado de uma hostil, desconhecida varinha e percebeu instantaneamente que sabia demais.

No curto instante entre acordar e querer reagir, ele forçou-se a ficar imóvel. Ao mesmo tempo, seus pensamentos estavam correndo a mil, tentando encontrar qualquer possibilidade de escape. Concentrou-se na lista mental de comandos que todos os membros da Ordem tinham que memorizar. Observe, era o primeiro, mas em seu terror, sabia que não se lembraria do resto... Ai, que merda. Então se concentrou e tentou observar enquanto agarrava à esperança de que o resto da lista aparecesse em sua mente a tempo. Ele percebeu que a mão que segurava a varinha contra sua cabeça pertencia a um dos soldados mais novos do inimigo - ninguém que conhecesse.

"Davidson," o soldado gritou. "Achei um."

Ouviu o barulho de passos correndo na sua direção, e pareciam que eram de um grupo. Certamente, três figuras apareceram através da porta, varinhas em mão. Ele resistiu ao instinto de se levantar e correr, sabendo que morte instantânea seria a conseqüência desse ato idiota.

"Pegue a varinha dele, então."

Mãos o agarraram bruscamente, um par o puxando de pé, outro revistando suas roupas. Sua varinha foi descoberta rapidamente e passada a quem Dean desconfiava ser o Comensal da Morte mais velho do grupo. O líder, então. Era Davidson o nome dele? Dean ficou tenso, antecipando a quebra de sua varinha, e foi surpreso quando o líder guardou-a sem comentários. O que um Comensal da Morte faria com sua varinha? Os aliados sempre destruíam varinhas inimigas o quanto antes, para evitar a recaptura de tais.

Sua atenção em observar estava ajudando apenas um pouco a aliviar seu pânico inicial, e podia agora se lembrar do segundo comando para capturados - avise seus companheiros. Nesses poucos minutos que havia se passado, ele não tivera a chance. Agradecendo a sorte que permitiu que seu grupo tivesse se dispersado apenas algumas horas antes, pensou em quem faltava e aonde estavam. Creevey - em ronda por perto. Com alguma sorte, ele tinha escutado os gritos e indo embora. Isso deixava Diehl e Longbottom, em uma cabana abandonada a uma pequena distância. Seamus estava em alguma cidade por perto, presumidamente a salvo.

"Qual é seu nome?"

Antes que ele pudesse até pensar em responder, a pergunta foi seguida de um punho; Dean conseguiu se virar a tempo para que o soco acertasse seu ombro ao invés de sua mandíbula. Grato pelo erro de seu captor, respondeu à pergunta com o maior berro que pôde. Pronto - Diehl tinha sono leve, pelo menos ela com certeza tinha ouvido aquilo. Aviso dado, então.

Mas agora os Comensais da Morte executavam o preço que ele sabia que iria pagar pelo berro. Fechou os olhos enquanto punhos o acertavam repetidamente. Tirando sarro dele, trocando de lugar para que os quatro pudessem ter a sua vez. Ele se forçou a não se defender com suas mãos - Deus, não suas mãos - e os socos finalmente o derrubaram no chão, aonde botas velhas marcavam tatuagens em seu tórax.

Dean sabia, porém, que a não ser que seus captores fossem estranhamente burros - o que não era uma garantia - eles fariam com que ele ficasse consciente e inteiro. Isso - isso era apenas uma liberação de adrenalina que tinha se acumulado durante a captura. Entendia isso. Podia parecer feio e bruto - e esperava que curto - mas os verdadeiros horrores ainda estavam por vir.