этот мир

ничего не видал

ничего не видал, кроме старых потёртых книжек
и рассветов на крышах,
полумрака пустынных комнат,
взглядов хмурых, но чаще томных,
и того, что уже не помню,
словно старый забытый сон.

видел клубы, маршрутки, залы,
и троллейбусы, и трамваи,
и обломки горящих зданий,
и огромную пустоту;

и тела, как куски металла:
раскаленные, в поте, жаре,
слишком грубо всегда сжимая,
точно зная, что не хочу;

и озера, моря, и пляжи,
и листы в чёрно-серой саже,
о которых не думал даже,
предавая их все огню.

городов не видал красивых,
только пыль, грязь, болото, шифер,
и людей, что смывает ливень,
оставляя размытым лик.

у подножия гор не лазил,
хотя в сотне своих фантазий,
представлял там себя на часик,
хоть недолгий, хоть на один.

Будапешт иль Париж, иль Ницца,
я, наверное, мог влюбиться,
и взлететь, как взлетают птицы,
и, как минимум, до небес.

но всё дома, и всё, как раньше,
эти будни свернувши пряжей,
и раскрасил, как мог, гуашью,
и хочу отдохнуть от них.

09.05.2020