Ta poupée Russe

6 Le tatouage

Chapitre 6 : Le tatouage

— Je ne suis pas une pute ! Pourquoi tu m'as prise pour une prostituée ? lui crié-je dessus.

Son regard devient noir. Il m'attrape par le cou et me fait tomber sur le canapé derrière nous.

— Tu te fous de ma gueule, Nina.

— Nina, qui est Nina ?

Je me débats de toutes mes forces. Mais face à lui, pas la moindre chance. Il me plaque avec juste une main et ressort le fameux canif de sa poche avec l'autre, lequel puis il l'avance dangereusement vers mon buste.

— Non, pitié.

La lame du couteau lacère mon pull, le débardeur en dessous et même mon soutien-gorge. James arrache tout. Dénudée, je m'effondre et pleure à chaudes larmes. Alors que je l'imagine me palper et me lécher les seins, il se redresse tout à coup, toujours à califourchon sur moi.

— Mais... où es ton putain de tatouage ? me questionne-t-il, perdu.

Je le suis autant que lui.

— Je... je n'ai pas de tatouage, bafouillé-je. Et je m'appelle Prune, pas Nina, je le jure.

Son regard change radicalement.

— C'est quoi ce bordel ?

Puis, il semble réaliser qu'il m'a mise à poil, car il retire son sweat pour le poser sur ma poitrine.

— Enfile-ça, tu me déconcentres.

Son tee-shirt gris en dessous moule un torse très musclé. Je rougis sans le vouloir. Il n'y a que moi pour me rincer l'œil en pareille circonstance. Lui se relève et se met à faire les cent pas dans la pièce rectangulaire. Je n'ose plus parler ni même ciller. Le temps semble durer une éternité, quand enfin il sort son téléphone pour vérifier quelque chose.

Vexée, je me demande pourquoi il m'a prise pour une prostituée. Est-ce que j'ai l'air vulgaire ou d'une fille facile ? Pour ce rencard, je pensais pourtant avoir choisi une tenue passe-partout et non passe à cent balles.

— Poupée russe-1, lit-il à voix haute. Tiret un ! Putain, que je suis con. Tu n'es pas poupée russe, ton pseudo était déjà pris, n'est-ce pas quand tu t'es inscrite sur Xinder et ils t'ont automatiquement ajouté un 1 derrière ?

— Je... ce n'est pas moi qui ai créé mon profil, c'est ma meilleure amie, Clémentine, celle en imperméable beige que tu as repéré au Milo's. Elle était là pour nous surveiller et voir si notre rendez-vous était sympa, si je ne craignais rien, lui expliqué-je, amère. Je crois qu'on peut dire qu'elle s'est bien gourée sur ton cas.

Il ricane.

— Clémentine et Prune ? Et puis quoi encore ? Votre troisième pote s'appelle Cerise, c'est ça ?

Je le toise, blasée par un humour si peu original que ma meilleure amie et moi avons déjà entendu maintes fois.

— T'es sérieux ? Tu viens de m'enlever et me déshabiller de force en me confondant avec une pute et là, tu te moques de mon prénom ? Mais qui es-tu au juste ? Pourquoi t'as la carrure d'un catcheur qui a pu fracasser en un seul coup l'homme dans la voiture ? Et pourquoi tu joues ensuite les gentlemen en me prêtant ton pull ?

— Pourquoi, pourquoi, pourquoi, m'imite-t-il en empruntant une voix nasillarde qui ne ressemble absolument pas à la mienne.

Je me relève du canapé. Je sens la moutarde me monter au nez. Depuis le début, depuis que l'on s'est rencontré, ce gars a le don de me mettre les nerfs en pelote. Je suis furax, mais aussi très angoissée par rapport à la suite des événements. Maintenant qu'il s'est rendu compte que je n'étais pas celle qu'il cherchait, que je ne suis pas cette énigmatique Nina, que va-t-il advenir de moi ?