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La journée n'était pas terminée, pourquoi Diable n'y avait-il pas le moindre rayon pour briller ? Les heures s'étiraient, la nuit n'était pas pressée de se coucher sur le malheur de Marigold ㅡ mais le ciel pleurait avec elle.
Était-ce la symphonie de l'orage que l'on entendait, où les tambours de la colère de l'héroïne ?
Ses chaussures étaient sales, elle venait de vomir. Kaléidoscope de sa tristesse sur le goudron, elle n'avait même pas atteint le coin de la rue pour s'appuyer contre un mur. Le trottoir affaissé par le passage constant ferait l'affaire, sa bile coulait sur des tâches non-identifiées. Dans le caniveau, Marigold débordait.
Un cordon humain s'était formé devant elle et s'était écarté un peu plus que de raison pour la laisser passer ; peut-être avaient-ils peur d'être percutés par son affliction.
Il n'était pas midi et Marigold venait de mourir. Il était là, le cadavre de son frère sur les pavés. On lui avait dit qu'elle devait venir pour enquêter. Alastor le lui avait dit, en réalité. Personne ne la laissa s'approcher du tas de chair pâle qu'était Silas, noyé sous des capes vaporeuses sombres. Personne n'avait touché au masque argenté qui brillait à côté de lui. Personne n'avait empêché un Auror meurtri par la douleur de le chasser du visage de Silas d'un coup de pied. Qui allait s'en soucier ? Il était mort, et il avait tué. Mais on avait retiré de la scène les autres dépouilles.
ㅡ Marigold ? Qu'est-ce que tu fais ici ?
ㅡ On m'a dit de venir enquêter.
Thaddeus Rowle n'osa pas toucher l'enfant qui ne pleurait pas. Il s'approcha d'elle avec douceur, n'essaya pas de récolter les émotions fuyantes dans ses doigts d'adulte, se contentait de la regarder. La gamine qu'il avait formée sous ses yeux, un macchabée à leurs pieds.
ㅡ On n'a besoin de personne. Rentre chez toi.
Marigold, quelle sensation cela fait que de mourir à vingt ans ? Contemple ta dépouille, mon enfant, avant de te tourner contre les meurtriers.
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Acte Premier ㅡJanvier à Mars 1981. Children holding the Apocalypse. Chapitres Un à ...
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