Когда я просто на тебя смотрю,
то за тебя судьбу благодарю.
Когда твоя рука в моей руке,
то всё плохое где-то вдалеке.
Когда щекой к твоей я прислонюсь,
то ничего на свете не боюсь.
Когда гляжу в счастливые глаза,
то на моих от нежности слеза.
И оттого, что рядом ты со мной,
я добрый, я хороший, я живой.
С улыбкой светлой на тебя смотрю,
и жизнь, что вместе мы, благодарю.
Лишь таким стихом можно было передать те чувства, с какими белокостный мужчина ждал пробуждения своего избранника. Балкон, на котором стоял тот, был усыпан тонким слоем снега, хрустящего под ногами на него ступающих и каждый раз одинаково. Искристый иней по воле природы укрыл от зимней стужи резные перила выдающейся части здания. Красавица луна, словно сочувствуя тоскующему художнику, заботливо укутывала его в свою шаль из своего света.
Но это никак не могло помочь угнетённому монстру. Его суженный не приходил в сознание уже неделю. В голову Инкре тайком начали прокрадываться мысли о том, что вампир уже никогда не проснётся. Подобного рода думы лишь сильнее расстраивали психику бедолаги-француза. Всю эту неделю художник только и делал, что ухаживал за бездыханным, охладевшим телом Фалации, совершенно забыв о себе и беспрестанно рыдая на груди любимого.
О боги, как же Инкре хотел ещё хоть раз почувствовать на себе объятия графа. Он продал бы душу и Богу, и Дьяволу, да кому угодно, лишь бы они вернули его любовь в мир живых. В очередной раз мужчина запрокинул голову к чёрным небесам и взмолился, до боли в сердце прося высшие силы вернуть ему его мышонка. По ровному белому личику вновь потекли слегка голубоватые ручейки. Слёзы художника, даже не долетая до земли, обращались во льдинки и разбивались о синий от лунного света снег вдребезги.
Постояв ещё немного на свежем воздухе и продрогнув до костей, Инкре всё же решил возвратиться к любимому. Нужно было заменить бинты на груди того, ибо она всё ещё кровоточила. Да, да, всю эту неделю из вампира галлонами текла кровь, и остановить её можно было только беспрестанной сменой бинтов.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Mon chér
ФанфикшнДавайте забудем обо всех гаджетах, Интернете, телефонах, даже газетах(кто не знает, это бумага с буквами) и перенесёмся далеко в прошлое. Восемнадцатый век. Эпоха искусства, невероятной живописи и бесподобной музыки... Но всё ли так радужно? Где-то...
