Los Lacunza

Capítulo 24

Ana sacó dos grandes álbumes de la estantería y se los llevó a Juliette al sofá.

"Son de los primeros años", dijo Ana, sentándose junto a su compañera. Se puso las gafas de leer y sonrió cuando Juliette se inclinó hacia su bolso para coger las suyas.

"Nos llega a todos", dijo Juliette con un elegante encogimiento de hombros que demostraba lo poco que le importaban los signos de madurez. Era Juliette al completo, imperturbable ante las pequeñas dificultades de la vida. Llevaba las gafas con aplomo y seguridad. Era lo que la había hecho tan atractiva para Ana cuando se conocieron.

"Toma", dijo Ana, abriendo el libro por delante. "Aquí está. Recién nacida y unas semanas después".

Juliette se ajustó las gafas y miró la foto de Natalia recién nacida envuelta en blanco y otra de ella acunada en los brazos de Ana. La nota de abajo decía seis semanas.

"Oh", exclamó Juliette. "Es preciosa. Mira esos ojos". Y apoyó las yemas de los dedos en la página como si quisiera acariciar a la niña. "Cómo echo de menos tener un bebé, ¿tú no?".

Ana contempló el rostro de Juliette y su expresión de ternura. Podría haberse derretido.

"Adoro a Selene y a la persona en la que se ha convertido", continuó Juliette, "y hay algo mágico en cada edad. Pero me gustaría poder tenerla en mis brazos una vez más, sentir su piel tan suave como el ala de una mariposa e inhalar su aliento lechoso". Acarició de nuevo la página y la melancolía borró sus rasgos. ¿Se arrepentía de no haber conocido a Natalia?

"Era hermosa. Y grande". Juliette miró a Ana con alarma. "Merde. ¿De seis semanas? ¿Era de ese tamaño a las seis semanas?" Puso una mano de condolencia en la rodilla de Ana.

"Natalia era jodidamente enorme. Pesaba 4 kilos al nacer. El pequeño Santi salió disparado como una pipa después de eso".

Juliette aulló de risa. "Bueno, mis partes femeninas acaban de hacer un pequeño apretón en señal de simpatía", añadió.

Y Ana se esforzó por no pensar en las partes femeninas de Juliette.

Ana pasó las páginas, a través de los años de infancia hasta el primer día de colegio de Natalia. Ana sintió que una sonrisa lacrimógena florecía en su rostro. Natalia parecía tan orgullosa, de pie junto a la puerta, con su pequeña mochila escolar bien colocada sobre los hombros.

Natalia había estado emocionada por empezar. No había durado mucho. Al tercer día cuestionó la necesidad de ir al colegio tan a menudo y a la segunda semana suplicó quedarse en casa. Echaba de menos a Ana, quería jugar a los osos y a los ogros en el jardín y hacerle cosquillas al bebé Santi. Ana se aferró a su corazón. Era un deseo que daba por sentado cuando eran pequeños, su constante necesidad de afecto. Ana nunca superaría su pérdida.

Olfateó y pasó las páginas. "El instituto", dijo.

Había una foto tras otra de Natalia sobresaliendo -jugando al voleyball, actuando en la obra de teatro del colegio y la favorita de Ana donde fruncía el ceño. Natalia tenía los brazos cruzados y la mandíbula desencajada. Estaba preparada para la discoteca del colegio y no quería que mamá le hiciera otra foto mientras sus amigas esperaban. Era su decimotercer año y el comienzo de la distancia. Y aunque la foto le rompía el corazón a Ana, era de la que se sentía más orgullosa. Había algo más que una actitud familiar en esa cara.

Y durante un tiempo hubo menos fotos, hasta que Natalia se fue a la universidad. Entonces volvió la sonrisa, una expresión más madura en una persona que posaba para las fotos pero decía que no a demasiadas, y la mujer adulta había llegado.