In Pursuit Of

Chapitre 23 - Guilt (Draco)

Horace Slughorn brandissait avec joie et fierté l'onéreuse bouteille d'Hydromel que Draco avait fait empoisonner. Comme si le prestige du professeur s'y trouvait aussi étroitement attaché que le ruban de soie autour du goulot. Comme si les verres qu'il en versait représentaient un avant-goût des avantages qu'il avait à offrir en société. Comme si le faste et la somptuosité de la boisson étaient l'assurance d'un bon moment passé.

Draco aurait reniflé de mépris devant cet archétype d'une élite médiocre s'il n'avait été pétrifié sur place.

C'était un cauchemar.

Une minute avant, il s'était presque pris à son propre jeu de flirt fictif, il s'était presque réjoui d'enfin pouvoir donner la réplique à Granger, et, devant le pourpre inattendu de ses joues, il s'était presque oublié – lui, le Mangemort raté aux mains tremblantes, le fils chargé de racheter les fautes de son père, le Malfoy réprouvé que le plus grand collectionneur de têtes du pays n'enviait guère pour son tableau de chasse – et voilà qu'on lui renvoyait désormais à la figure son cadeau empoisonné.

Le retour à la réalité fut brutal. Glacial, même. Une douche froide et funeste. Comme se sentir traversé inopinément par un fantôme. Le spectre d'une erreur venue hanter son responsable.

Draco ignorait comment cette bouteille se trouvait encore en possession du professeur Slughorn, mais elle lui demandait désormais des comptes. Et il ne savait quoi faire.

S'il intervenait trop tôt, c'en était fini de sa mission, de sa famille, de lui.

S'il intervenait trop tard, tout le monde mourrait dans la pièce, sauf lui.

S'il intervenait juste à temps, quelqu'un risquerait de périr à cause de lui.

Aucune option n'était viable.

Que devait-il faire ?

Narguant sa conscience, le liquide mortifère se balançait devant ses yeux dans le verre flottant.

« Voilà un hydromel dont vous me direz des nouvelles ! », s'exclama le professeur Slughorn.

Draco se sentit blanchir, mortifié.

Lorsqu'il vit les deux étudiants assis à sa droite se saisir de leurs verres respectifs, avec un empressement presque tragi-comique, il se figea.

Non. Non. Non.

Son sang ne fit qu'un tour en apercevant McLaggen avaler son verre et Granger s'apprêter à boire le sien.

Qu'avait-il fait ?

Sa main vola pour renverser la coupe de celle qu'il pouvait encore sauver.

Il ne voulait pas tuer.

Un étudiant s'étouffait pourtant au sol, à l'agonie, après avoir été empoisonné par ses soins. Et qu'est-ce que ça pouvait bien vouloir dire ? Quel sens avait la mort de Cormac putain de McLaggen ? Il n'était même pas un personnage dans cette histoire. Avait-il seulement un camp dans cette guerre ? Avait-il seulement conscience du conflit à venir ? C'était absurde. C'était ridicule. Ce type ne savait rien et n'était rien. Rien d'autre qu'un imbécile. Un idiot quelconque. Un innocent.

Tout comme Katie Bell l'avait été.

Sauf que, cette fois-ci, Draco était présent. Le danger de ses plans mal pensés se révélait à ses pieds. L'horreur de son erreur se manifestait sous ses yeux. Confronté aux conséquences de ses actes, il ne parvenait à se tirer du choc de la scène. Une question tournait en boucle dans sa tête :

Que faire ?

Que faire ?

Que faire ?