Brouillard intérieur,
Bordel infini,
Mon envie se meurt,
Quand est-ce que ça va se finir ?
L'inspiration me manque, l'envie, la passion, la flamme. Où suis-je ?
Personne égoïste, superficielle, horrible et enfantine.
Je n'arrive même plus à écrire un texte qui me paraît un tant soit peu correct.
Les cheveux dansant dans le vent, j'écris cela en compagnie de la lumière habituelle des lampadaires.
J'ai bien envie de jeter mon téléphone, tel une rature sur son brouillon.
Qu'est ce que je vais faire ?
29/01/22 Ambre.
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Amas poétique
PoetryUn recueil de mots, afin de peut-être, un jour, soigner mes maux. Je grandis avec l'écriture. J'apprends avec l'écriture. Quel avenir m'a t-elle réservée en sa compagnie ? #1 poeme 28/12/22 Merci <33
