La Brutta Stagione

Vita mia, anima mia

Prigioniero della mente

e soggetto a ciò che vuole,

le cui maglie son parole

ripetute incessantemente.

Brilla assai lontana la gioia

ma è una stella morente,

è il sole pallido d'inverno

che mi è già venuto a noia.

Rimugino ad ogni sbaglio,

del fato io son lo scherno:

non chiedetemi cosa voglio

se poi non posso averlo!

Rimane bianco il foglio,

non intravedo alcun futuro:

il passato corre più veloce,

mi perseguita la sua voce,

davanti a me un altro muro.

Una trappola di pensieri

da cui è arduo scappare

sono gli echi del mio ieri:

in che cosa posso credere

o per lo meno sperare

quando mi sento cedere?

Complicata vita mia:

ciò che amo, tu distruggi!

Sconsolata anima mia:

questo peso, tu non reggi!