WHAT ARE SOULS MADE OF ━━ tomarry fanfic

32. El club de Slughorn

Debería haberse sentido intrusivo.

Tom lo sabía todo, todo lo que Harry había escondido y se había aferrado, estrecha y desesperadamente, como si fuera todo lo que había. Lo había sido. Tenía sus secretos, secretos que Harry apenas permitía enconarse en su propia mente. Secretos que dibujó tan cerca, enterrados tan profundos.

Debería haber sido el final.

Roto, como algo raro y delicado, en mil fragmentos afilados.

Caminaron por el castillo oscuro esa noche. Las salas estaban envueltas a la luz de la luna, y tan tranquilas que sus pasos resonaron contra la piedra. Los retratos dormían suavemente en sus marcos dorados, ocasionalmente murmurando si una varita brillaba demasiado cerca, y luego caducían de nuevo en ronquidos gruesos y contentos.

Harry se había preparado para la ira. Desesperación aplastante. El arrepentimiento y el odio y la tensión anterior que se arrastra entre ellos como niebla. Pero mientras caminaban, el silencio no era sofocante. Los fallos en la conversación se sintieron naturales. Y la presencia de Tom a su lado...

Eso también se sintió natural.

Había algo allí, justo debajo de la superficie, pero en ese momento Harry se contentó con no empujarlo.

Hablaron de cosas sin sentido con un acuerdo tácito. Se sintió bien volver a hablar con Tom, de una manera que no era acalorada ni tensa. Y cuando finalmente regresaron a la sala común, oscuro, quieto, expectante, Tom lo miró. Su expresión se aclaró.

— Buenas noches, Harry — dijo, mientras subían las escaleras. Y como si no pudiera aguantarlo dijo — ¿vas a fingir que esto nunca sucedió?

Estaban fuera del dormitorio. La cara de Tom estaba medio proyectada en sombras, turbia y distorsionada.

Harry soltaba un tranquilo respiro. — No — dijo. —¿Por qué, me vas a dar una razón para fingirlo?

— ¿No tienes razones innumerables? —Tom sonreía un poco. — Trataré de no hacerlo. Sin embargo, podría ser imposible. Parecemos destinados a asesinarnos.

— No destinados —dijo Harry, alejando firmemente esa idea. — Bueno, ya no.

— Por supuesto que no —Tom estuvo de acuerdo. — De todos modos, no por otros cincuenta años.

Harry puso los ojos en blanco mientras abría la puerta del dormitorio. Las luces estaban apagadas y había ronquidos débiles procedentes de la cama de Rosier.

— Que tranquilizador —dijo secamente, bajando la voz para no despertar a nadie. — Simplemente no podías no ser una mierda.

— Imposible. ¿Qué quieres después, paz mundial? —Sin embargo, Tom sonreía mientras lo decía.

— Esta es realmente una idea horrible — comentó Harry. — ¿Qué pasa con todo el señor oscuro? ¿Con lo de el asesinato?

— Bueno, no quiero asesinarte. Mucho menos de lo que hice antes de todos modos.

Harry se rió en voz baja. — Sí — dijo, dirigiéndose a su cartel de cuatro. —Buenas noches, Tom.

Tom se detuvo mientras llegaba a su cama. A Harry ya no le importaba la cercanía entre ellos. En todo caso, facilitó hablar por la noche.

— Buenas noches —dijo Tom, despejando su garganta y encogiéndose de hombros de su uniforme.

Hubo un latido del corazón de silencio donde se miraron. Harry sintió que algo cálido se disparaba a través de él y lo culpó al cansancio. Todo parecía surrealista a esta hora.