Hin und wieder vergaßen wir die Welt um uns herum, vergruben uns in den Zwischenräumen der Zeit, wo alles blieb und nichts verging, nur um mehr voneinander zu haben.
Apollo las mir aus alten Taschenbüchern vor, Werke mit leidenschaftlichen Marginalien an den goldvergilbten Rändern, die Zustimmung und Ablehnung, Lob und Kritik ausdrückten.
Er hinterließ Abdrücke, wohin er ging, doch stets nur am Rand, stets nur so, dass die bestehende Kunst unweigerlich unberührt von ihm blieb.
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apfelweinlippen
Short Storyvon jungen aus geladenen atomen mit rauschend-dunklem blut in rebenförmigen adern, pochenden herzen und glänzend in der vergänglichkeit ihres seins. von geworfenen sternen, die zurückprallen und geliebten körpern, die zu blumen geformt werden, damit...
