Une tartine beurrée

6. Vas chercher le courrier

Loi de Murphy : "Les tartines qui ne tomberont pas par terre resteront collées au plafond."

"Dudley, vas chercher le courrier." demanda Vernon.

"Harry n'a qu'à le faire."

Après le meilleur anniversaire de tous les temps, Pétunia et Vernon vivaient leur plus grande fierté : leur merveilleux fils venait d'acquérir le costume de Collège privé Smelting où Vernon avait fait ses études, ce dernier ne manquait pas une occasion d'en parler pour le faire savoir à tout le quartier pendant que son fils donnait des coups de canne au hasard sur les passants et surtout sur la tête de son son cousin Harry, moins au hasard, il l'admettait.

Harry de son côté pataugeait dans l'immonde bouillasse qui devait teindre en gris d'anciens vêtements de Dudley, il irait au Collège publique du quartier et ça suffirait très bien. Comment était-il tombé dedans ? Oh, il avait tout simplement glissé sur une peau de banane mais c'est assez étrange car les bananes sont proscrites du 4, Privet Drive depuis plus de dix ans.

"Harry, vas chercher le courrier." grogna l'oncle Vernon.

"Dudley n'a qu'à le faire."

"Dudley, donne un coup de canne à Harry."

"Avec plaisir !"

Harry esquiva le coup de canne qui atterrit dans le bol rempli de pâte pour les gaufres du lendemain, la pâte s'envola pour mieux s'écraser sur la tête de l'oncle Vernon qui lâcha son café du matin, surpris. Le liquide brûlant tomba sur ses cuisses et il se leva en sursaut, poussant un "AAARGH !!!" tonitruant.

"Ah bah ça, c'est vrai : ce café réveille aussi bien que le garantit la pub." lui répondit Harry avec un large sourire.

"POTTER !!!" vociféra l'oncle Vernon. "Vas... vas... vas donc chercher le courrier et cesse de faire de l'humour !"

Harry s'élança dans le couloir. Il entendit son ami Monsieur Lathrief briser la véranda avec l'échelle de son camion... il était 7h du matin, toujours à l'heure même si bizarrement, il n'y avait pas encore eu un départ de feu. Étrange. Vraiment très étrange.

Il y avait quatre lettres : une carte postale envoyée par la Tante Marge, une facture et deux lourdes enveloppes d'un parchemin jauni. La première était adressée à Dudley et la seconde... son cœur sembla jaillir hors de sa poitrine ! C'était... c'était une lettre pour lui ?!

Mr D. Dursley,
Dans la plus grande chambre
4, Privet Drive
Little Whinging
Surrey

Mr H. Potter
Dans le placard sous l'escalier
4, Privet Drive
Little Whinging
Surrey... aliste !

Et pourtant, il ne rêvait pas, l'adresse était formelle. Il fixa pendant quelques secondes l'encre émeraude qui scintillait et entendit sans le vouloir son raton laveur attaquer Monsieur Lathrief. Il retourna l'enveloppe pour savoir qui avait bien pu l'écrire mais il n'y avait rien, pas un mot ni même de timbre. Il sursauta avant de laisser échapper un rire amer : la bonne blague...

"Qui a eût l'idée de la fausse lettre ?" demanda-t-il en retournant dans la cuisine. "AAAH NON !!! MONSIEUR MCGUFFIN, LÂCHE ÇA ! MÉCHANT RATON LAVEUR ! MÉCHANT !"

Il attrapa une spatule qui traînait sur le plan de travail pour décoller l'animal sauvage des fesses du pompier, envoyant une tartine au plafond qui s'y colla quelques secondes pour mieux venir tomber sous la semelle de Dudley... une fois de plus entraîné malgré lui dans un ballet de danse à faire rougir les hippopotames (ils avaient pourtant gagné le concours de danse de l'an dernier), il hurla.